Epigraph:
"La Historia terminal" ("historie med slutten" - ISP.)
Enrique Iglesias
Torremolinos er en liten gammel by på Costa del Sol, ikke langt fra Malaga, som er nærmeste flyplass.
Torremolinos er en snøhvit villages i Mauritan-stil, squat slitasje av koselige gjester langs Middelhavsstranden, godt preparerte lave palmer og rolig, impulvert seniorer med brennende svarte øyne. I alt er det moderat, i Europa, en kammet sørlig padle. Bare fordi hun tilbrakte en kjærlig mor for et par med en omsorgsfull arbeidsgiver. Første dag dediker jeg ærlig havet svømming. Om morgenen er det i en mild sandsand, og beundrer glatte konturer av fjellene i horisonten og de upåklagelige former for menns kropper på stranden. Nå er det ikke en sesong, og bare lokal ungdom er sliping, med Torsha, alt er i perfekt rekkefølge. På ettermiddagen flytter jeg til smaragdbassenget med sjøvann i nærheten av hotellet mitt. Jeg behandler dual "margarita", og alle mine problemer, som i kinoen, bort til bakgrunnen. Som om den usynlige operatøren av mitt liv plutselig besluttet å gjenspeile bildet og legge til positivt på det.
På den andre dagen går vi på de gamle smale gatene. Overalt - Meny med mange kafeer. Skrevet i kritt på de stilitaterte brettene, blir de lagt ut på husets vegger eller er utstilt nesten midt i fortauet. Jeg kommer umiddelbart inn i disse kompetente gastronomiske feller, og i to timer en tur forfører vi tre ganger - på Palela med sjømat, på en vegetabilsk tapas og på Vino Casa Tinto - hjemmelaget rødvin.
Grande Voz-2
Og plutselig blant menyen på veggen til et av husene, støter jeg inn i min opprinnelige smerte, det herlige og triste blikket av brune øyne! Øynene til svart, full av tårer, ser nøye på meg fra et reklameskjold med et stort slagord: "Enrique Iglesias en Torremolinos!" Enrique Iglesias i Torremolinos! Vel, hvem etter det våger å si at det ikke er noen forsyn?
Det er definitivt der! Ellers ville jeg ikke være i denne lille spanske byen, og kjæledyret mitt enrique og ville ikke tenke å gi her en konsert! Dette er all finger av skjebnen!
Under Portret of Enrique på Billboard er det en spansk tekst, som starter med ordet duplo. Tydeligvis viser det de ubestridelige fordelene med en touring-stjerne. Spansk, jeg lærte en gang, men etter ermet, og nå forstår jeg bare hva Enrique er anerkjent over hele verden Espanol Ruisenor-2 (Spanish Nightingale-2) og Grande Voz-2 (Great Voice-2). Men dette er kjent for meg og uten et billboard. Fordi "Spanish Nightingale nr. 1" og den første stemmen til dette landet - selvfølgelig, pave enrique, uforlignelig hoolio! Og han vil alltid forbli for spanjolene "Namba van", fordi de respekterer de eldste. Når det gjelder "DUPLA", bestemmer jeg ikke å lure. Videre, personlig, dette ordet er forbundet utelukkende med Khreststaya "Dubrovsky Hummer", som kom ut av fjæren i den store russiske dikteren. Og i livet vet du aldri hva som skjer! Og det er mulig at noen "hul" har en direkte holdning til sangfordelene ved Iglesias Jr ..
Jeg husker adressen som er angitt på skjoldet - og uten å utsette, vil jeg kjøpe en billett.
Prisen på Enrique viser seg å være svært like. Mondering Moskva priser for hans konsert, jeg forventet det verste. Stretching meg en fargerik billett, forteller kasserer igjen det magiske ordet duplo. Hva er de alle stille - hulen og hulen? I Dupell, vil han synge, eller hva? Av en eller annen grunn er to sang Enrique Iglesias avbildet på billetten, og et sted i presterområdet vokser de sammen som siamesiske tvillinger. Som du allerede, sannsynligvis, forstått, går jeg til konserten er ikke akkurat slik. Nei, selvfølgelig, forsøker jeg oppriktig for å lytte til de unike sensuelle treffene til kjæledyret mitt, men ikke bare.
Jeg ønsker å møte ham personlig. Og ingenting annet. Kanskje jeg er for arrogant, men jeg vil ha den spanske "Beach Macho", som ifølge min kommandoer og kjæreste, ifølge min kommandoer og kjæreste, Alki, bør helbrede meg fra den nervøse sammenbruddet, var ikke noen, men Iglesias Jr .. Det vil være veldig symbolsk og nesten forelsket.
"Ikke gi et kyss uten kjærlighet!" - Dette var fortsatt min avdøde bestemor.
Og jeg elsker Enrique i flere år, hvem vil argumentere? Den er liten. Det må gjøres slik at den spanske Mega-stjernen også ønsket å drepe sin stjerneklare kveld på meg. Og den stjerneklare natten, hvis heldig.
Duplo.
Jeg forbereder konserten som om jeg vil gi den, og ikke han. Enrique acts rett i den åpne himmelen, på den lille arenaen for Corrida i utkanten av Torremolinos.
Jeg merker om meg selv med godkjenning at spesielle Ponte Iglesias, sønn av Iglesias fortjente ikke. I alle fall krever store stadioner ikke. Ja, i Torremolinos, er de ikke.
På enrique - drakten i den nåværende matadoren. Slank hule i tette Trico, brede skuldre under epolutes, unbuttoned i en kraftig brystgildet camisole - veldig sexy!
Eh, ikke rart på denne gutten kalt den spanske solovym-2: han synger slik at jeg ikke har tid til å våkne tårer! I tidlig ungdom suget jeg også under sangene i sin far. Nei, det er slike sensitive menn i verden! Ikke det noen. Hvor heldige de elskede kvinnene i både IglesiaSov!
Andre seere er også utslett: Mange Senorins Cry, Senoras Shout "Ole!" - Akkurat som under slagskipet til oksene. Følelser av publikum er ganske passende med Corona øl og Sherry, som servitriser sprer seg direkte i rader. Så snart den endelige avkjøringen enrique "på bis", ser jeg den russiske journalisten, og jeg vil gå til omkledningsrommet for stjernen. Vaktene plutselig hopper over meg og unnslipper til døren. Omkledningsrommet for Mega-stjernen er et vaskerom for Torroo, hvor de lagrer sine sadler, bryter, tramp, vogner for transport av sårede dyr og andre redskaper. På en av disse lastebilene og sitter sin egen person, er han en mann av drømmen min.
Jeg går til ham som en Toreador på tyren - med en rød klut i hendene mine.
Jeg er i en hvit kjole og en utrolig spektakulær pashmisk farge med ferskt blod. På bakgrunn av myk spansk skumring ser det fantastisk ut. Jeg har spesifikt kjøpt dette luksuriøse spanske sjalet på det lokale markedet. Blodfarge er utenfor og spenner grunnleggende instinkter, bevist av psykologer og sexologer. Derfor, i stedet for elegant trekker opp et nytt klær på skuldrene, svinger jeg det som et flagg - foran nesen på gjenstanden min ønsker.
Jeg er litt nervøs, og det er naturlig. Ikke alle hver dag du går på jakt etter en mann fra drømmene mine. Ja, på en verdensklasse stjerne.
- Yo Quiero Pasar ESA Noche Contigo! ("Jeg vil tilbringe denne natten med deg!" - er.) - Etter å ha samlet seg med Ånden, gir jeg ut. Dette er mitt hjem billet.
Hvis du velger mellom en dårlig roman og en ren samvittighet, velger jeg en ren samvittighet. Men her lover romanen å bli uforglemmelig.
- Trabahar! - Grozny erklærer Enrique.
Jeg kjenner dette ordet. Det er ikke noe forferdelig. Trabajar er å jobbe.
Så vidt jeg forstår, vil han nå fylle sin arbeidsdag, og vi vil ha kjærlighet.
- Amor! - Bare hvis jeg klargjør. Og så vil noe annet tenke ...
- Bella Cabrita! ("Beautiful Goat!" - ISP.) - Godkjennelig sier min macho og plutselig kysser meg inn i sin nakne skulder.
Men! Dømmer etter den bratte tilnærmingen, vil vi ikke miste tid for ingenting. Her blinker mitt blikk uventet på plakatene, som er beskrevet i hele omkledningsrommet. Og det plutselig kommer plutselig til meg hvorfor "Spansk Solovy-2" ikke presset Ponte og hadde ikke prisen på konserten hans! Jeg åpner den mystiske betydningen av ordet hul.
Duplo - på spansk betyr "dobbel", "tvilling"! Derfor er hver plakat avbildet som to Enhrique - ekte og falsk. Ligner den første som to dråper vann.
For nå er jeg nesten overordnet en verdensskala stjerne og - på deg! - kom inn i hulen!
Så hva er du, de hule mennene i mine drømmer!
Men nei, jeg sover ikke med huler, så jeg vender meg om og går til å forlate. Men min "hule", tilsynelatende, var allerede innstilt til en hyggelig kveld. Mig glemmer at noe skulle "dotrabakhar", kastet han bak meg.
Han griper hånden min og ser i øyet. Han har svarte øyne, fulle tårer og ild. Jeg erstatter sinne for å nåde: Tross alt er han en praktisk talt uutslettelig kopi av den virkelige Enrique! Og synger ikke mindre vill.
Prosa de Vida.
Vi tilbringer fortsatt denne kvelden sammen. Selv om det ikke var helt som jeg så meg i mine gress.
Vi sitter på stranden, på en invertert solseng og drikke vin.
Libe-Enrique kalles også Enrique - hvis ikke lyver, selvfølgelig. Han snakker ikke engelsk. Jeg husker neppe med et dusin spanske ord. Men likevel er det noen forstand i vår samtale.
Først, vi på noen internasjonale fugl-adverbene som beundrer smeltingen over Middelhavet solnedgang. Så beundrer vi flammene til kystrestauranter langs hele kysten. Enrique forteller noe om barndommen hans. Jeg forstår bare hva det var vanskelig. Han har to brødre og tre søstre. Mor, hvis jeg ikke er feil, døde det tidlig, og pappa gikk et sted på inntjening og forlot barna til tanten - Tia. Dette ordet finnes ofte i Hispanic TV-serien.
Generelt, de viktigste punktene i skjebnen Enrique-2 jeg fanget bare på grunn av det faktum at jeg noen ganger ikke bryter den meksikanske serien. I sitt liv var det Perdida (tap), Dolor (smerte), Solidad (ensomhet), Temor, Desilusjon (skuffelse), Pobreza (Behov), Talento (talent), Protector (Patron), Dinero (penger), Traicion (svik ) og PROSA DE VIDA (LIFE PROSE).
Vel, som alle andre. Spansk Nightingale bor ikke mye bekymringsløs av oss, russiske duer.
Men følelser de uttrykker mye mer intens! Her er de der, ekte menns følelser! På en snøhvit strand, under den spanske månen.
Når månen blir fullført, kysser vi Enrique. Kysset er ekte, men i stedet for lidenskap, føler jeg litt håpløshet i den.
Under om morgenen begynner den uvirkelige enrique å gråte. Real - stor som erter og salt som et tårhavet. Jeg slår på hodet og falsk fall "Amigo sårbar" ("Min sårbare venn" - Irique Smodit. Vi begge er full.
Sannt, løgner, oppriktighet og løgn, falsk og original - alt er blandet i hodet mitt i den merkelige natten.
I den avstøtende tåken finner jeg en drosjesjåfør i mitt "sete", og jeg klatrer ham i baksetet. Enrique ser dessverre på meg - ikke svart, men rødt fra tårer og viner med øynene. Jeg kysser det i nesen og kaller ikke mitt hotell. Han bølger etter min kjøreavstand i gul "Seatika".
Vi trenger ikke å møte mer. Det vil ikke være noen følelser mellom oss. Hvis bare falsk. Rent vann hul.
Nå hotellet, faller i sitt rom. På min siste dag i Spania ri jeg en gunstig bil over Torremolinos og beundrer utsikten, rolig slikker en stor spansk håndlaget lollipop i skjemaet ... vi vil ikke si hva! Jeg nyter ikke ensomhet, jeg drikker det med små lår og ærlig saus.
Jeg vil ikke eller si eller dele erfaringer eller gråte. Det ser ut til at for den kvalitative restaureringen av familielivet mitt til et eventyr med en hul er ganske nok. Og sette en fett fem i den mentale baksiden av hans selvtillit, jeg flyr hjem med en klar samvittighet.