Vi var bekanta med tre månader. Beskurna i elektroniska nätverk. Kallade sin "pooh". Detta var tillräckligt för en oändlig kontrovers på internet. Trodde vi vad som händer nästa? Allt hände på en januari kväll. Flingor föll snö, mörkt. Han föreslog, "Låt oss träffa, jag kramar dig bara." "Vilken nonsens," tänkte jag och rusade till mötet. Att döma av fotot "Pooh" och röst, en gemensam tidsfördriv, inget långspel.
Åh Gud, jag kramade en bil med en helt okänd för mig. Vad som kan vara mer dumt när du är trettio.
Efter mötet blev det klart, det skulle vara kvävande - smärtsamt, passionerat och kan vara för evigt. Från den första minuten drog dating oövervinnligt honom. Jag försökte bli av med - inte ringa, inte att skriva, det fungerade inte. Han bröt igenom mig genom rösternas buzz och slog ut från Avala med tusentals SMS.
Det var en "men". Han var inte fri. Han var rädd för exponering och ville rädda familjen. "Vi kunde tjäna i intelligens, vi kunde spela filmer, men vi gillar fåglar i olika grenar och somnar i tunnelbanan." Det handlade om oss. Vi hade bara tre timmar om dagen: en timmes lunchpaus och två timmar av vägen hem. Nästan ingen natt och ett mycket obetydligt antal dagar.
Helgerna var inte min. Inte för mig. På helgerna och festliga, stängde den av, förlorade, stängt. För mig var hans frånvaro en "liten död".
Tre månaders möten i en svart bil, med mörka glasögon. Dold från mänsklig ögonkänsla. Varför, bra, för vad det var omöjligt att gå ut och ropa, "folk, jag älskar!". Nej, de tillät inte lagar som tänkte på samhället.
Min trettio-tredje födelsedag, ett samtal klockan 7.00, rosor är enorma, vita, - kväll i en restaurang på vattnet och oändliga "kärlek".
Har du någonsin komponerat dikter? Han skrev dem till mig. Jag har fortfarande dem heliga.
Jag kommer ihåg dig till de minsta detaljerna: händer, läppar, le, ögon, halsdukar och t-shirts. Även då, med vilket märkligt bara för dig, uttalade du mitt namn.
Vinter, morgon, snö. På vindrutan svart "Subaru Legacy" igen Scarlet Roses. Röd på vit.
Den målade ingången till min rödblå färg - stora Snowmatic Paws, på brevlådan, steg, dörrar. Och "Jag älskar dig" under fönstren, på asfalt, med ett obligatoriskt attribut - hjärta.
En gång skickade han mig ett foto av hans son och sa: "Se, han ser ut som du."
Vi var definitivt nödvändiga för att spara. Vi själva kunde inte klara oss. Nerverna sträckte sig, själarna är uttömda, ögonen brändes fortfarande. Ett annat försök att glömma honom och kurir på arbetsdagens höjd: "Det är för dig, skriv ner, tack." Jag: "Ja, naturligtvis tack," trettio nio stora, lyxiga scarletrosor. "Svar, varför, trettio nio?". Han: "Vi var bekanta med trettio nio dagar, farväl."
Och igen möten, fulla av tårar av ögonen, vertikal racing, "min personliga betyg av heroin", "catchy".
Vi pratade med bokstäver, symboler, ögon, sånger, vers.
Epilog
Alla verser försvann från platsen dikter. Då av vår korta känsla. Var är du, min oförglömliga? Återvänd, prata, låt oss dricka te, och kanske vill du krama mig igen, så, den snötäckta kvällen, i baksätet på bilen. Vi tog många saker.
Kom ihåg hur med D. Vi lanserade ett brinnande hjärta för dig, och du tog det ut ur fönstret till kameran. Har du en post? Svar
Allt som återstår från dig är en samling av opublicerade dikter och ikonen "heliga treenighet", kanske skyddar hon mig, din ikon, hittills.