Referens: Larisa Bratnikova är författare till två romaner och många historier. Skriver catchy, ljus, bulk. Inte märkt att det inte kvarstår: Larisa - vinnaren av de utmärkelser dem. Yuri Kazakova (för den bästa historien om året) och ägaren till det välrenommerade priset Roscon 2013, som ges för att uppnå fiktion. Den enda författaren, sju gånger erövrade i den legendariska nätverkskonkurrensen av berättelsen "RVANGERY", där stjärnorna av fiktion kämpas med nykomlingar för seger för seger. Bypass i slutet av den berömda Sergey Lukyanenko? För Bortnikova är detta den vanliga saken.
Sea Rack Pärlor
Det finns barn, två stycken.
Pojke åtta år gammal.
Hans syster är fjorton år gammal.
En särskilt varm och vindlös kväll barn badar i havet.
Transparent vatten. Botten, som på min handflata.
På botten rör sig små marina grödor långsamt. Wollective bakom dig krypade havshus.
Solid, koncentrerad, viktig, ändamålsenlig ...
"Låt oss ge raffs ett fullt paket, den högsta, vi tar och gör kött," erbjuder tjejen. Flickor kommer ofta till huvudet på konstiga idéer.
- Kom igen! - Pojken är glad. - Vi kommer till skolan i pärlorna i september, alla kommer att vara synliga.
Barn på två mer än två timmar strömmar det grunda vattnet. Lägre garvade händer för att armbåge i vattnet. Dra de handfulla ställen. Barn, som de här wraps. Fasta människor är koncentrerade, viktiga ... betyder ett specifikt mål.
Närmare till solnedgången, när stranden redan är tom, och solen håller på att falla över horisonten, ringer jag barn från vattnet.
"För en minut frågar pojken.
- Halfment, - tjejen äter.
Jag är något som en solnedgång.
Hämta hem. Jag, pojke, flicka, skyddade havsrace i en plastpåse med vatten.
- Gör du precis pärlor? - Jag frågar tjejen. Hon började. Hon samlade mycket mer rack än en pojke. Hon bestämmer. - Är du säker?
- Säkert! Nu kom och börja göra. Omedelbart efter dusch och middag.
- Hur? - Jag är intresserad i.
- Tja, lägg först ut raffsna på balkongen så att de torkas. Dra sedan kalven från sänkorna, sedan med nålens skal med handfat, då ...
Processen med tillverkning av pärlor är inte intressant för mig. Jag är nyfiken annars. Hacks är levande. De kryper, trycker varandra, försöker skrapa polyeten av kleesk. Barn med nyfikenhet tittar på byte, diskutera beteendet hos fångar, skratta. Känna igen speciellt aktiv eller ovanlig målning av Raschkov. De gav dem även namn.
Jag är nyfiken barns rationalitet.
Jag vet att om barnen faktiskt tar för att göra dessa mest pärlor, är de helt hänsynslösa, utan att tänka på någonting "sådant", förstöra djur. Men troligtvis kommer ingen anledning att komma till några "spel i pärlor", och de olyckliga omslagen kommer att vara ombord på allt i samma paket, och sedan kommer de att kastas i korgen. Jag är en vuxen. Tyvärr.
Därför är jag ledsen för dessa hjärnlösa, men sådana roliga varelser. Jag försöker rättfärdiga min synd med logik, de säger, döden av hundratals och andra raches från händerna på likgiltiga spädbarn är helt meningslöst och, även om det inte kommer att orsaka konkret skada på världs harmoni, men fortfarande ... jag Jag är bara ledsen för Raschkov.
Jag är ledsen för barn också. De samlades in. Försökte. De har planer. De föreställer sig hur man går till skolan och kommer att skryta med en unik handgjord. Men hur ledsen Rachkov ...
- Ser. Om du inte röra med dina pärlor är det bättre att släppa taget. Säker?
- Vi är övertygade, - ropa i en röst.
Efter middagen, sitta på balkongen. Racketar flyttas till en kastrull. Orolig. En till och med förlorade klo. Den andra verkar ha somnat. Jag kommer ihåg ett barns pussel. "När jag är svältare Hussein, som hade en liten pool, sade att de tidigare krypande kritorna i den förlorade efter kampen" ...
- En dog, - jag säger flickan. - På morgonen kommer allt att dö.
"Jag kommer ändå," flickan ler. - I morgon kommer jag att skicka dem på solen.
"När allt kan du inte göra någonting", skakar jag mitt huvud. - Förgäves är desooired, fattiga saker. Bara. För infallets skull.
"Vi kommer att göra det," hon skriver sin fot.
Pojken suck suckar. Han är outhärdlig för lat. Tanken med pärlor verkar inte längre attraktivt. Och en död stroke är en oväntad, obehaglig, suger under skeden, Ukorbanken.
En annan timme av fallande ryggar blir mer. "Då började han räkna kräftorna, vänster vänster var fem ..."
- På morgonen kommer ingen att förbli, - jag faller tillfälligt.
- kan levande fortfarande? - Pojken berör försiktigt de fasta halmstråbackarna för limonad. Onyttig.
- Och viktigast av allt, slösat bort. Jag vet att det inte kommer att finnas någon pärla.
- Kommer vara! - Flickan är arg. Men det verkar förstå att jag har rätt.
- Jag kör för färskt vatten! Fram till morgonen sträckt, och titta sedan! - Pojke skriker glatt. Han hittade en tillfällig lösning.
- Ja! - plockar upp tjejen. Hon verkar också så bra.
Medan pojken går till havet och tillbaka är jag tyst. Tyst och tjej. Kammar långt hår, skickar några slag, dricker pepsy. Pojken återvänder med en två-liters plastflaska full av färskt havsvatten.
Häll i en kastrull. Fångar kommer till liv, börja krypa hårt på metallväggarna, falla, scramble igen.
"De vill leva," viskar pojken. Gorough tårar hörs i hans viskning. Det handlar om och han börjar gråta. Men håller.
- Ja. Men enligt min mening vill de ha det förgäves. Förgäves, vet jag också hur du är grym.
- Inte avsiktligt. Jag vill ha pärlor själv. Och jag kommer att göra! - Flickan hoppar ut, lämnar balkongen och klorerar högt kylskåpet.
"De bor i naturen under en kort tid, såg jag upptäckt." Hur som helst kommer att dö i sommar, "rapporterar pojken och väntar på min nodder eller någon annan bekräftelse på besparingstanken.
- Hur mycket behövs, så mycket live. Men lyckas multiplicera. Och choke inte i dagstidningen i en liten järnpanna. - Jag kan vara väldigt grym.
"Jag vill ha pärlor," ropar flickan från rummet. Det visar sig att hon lyssnade hela tiden. - Och jag ska göra!
- Nea. Kommer du göra. Och djur kommer att dö.
Det är nyfiken. Jag förstår att jag nu är på båda barnen någon form av klassisk historia av livet av påven, mamma, Rachkov barn, och så vidare, kommer krypande varelser att bli rädda. Jag kommer ihåg, på en gång, det är precis vad jag räddade crotchie boskapen i mina föräldrars land. Men jag vill inte. Jag vet inte vad jag vill ha.
Å ena sidan är jag fortfarande ledsen för craws. Å andra sidan vill jag att barn ska bestämma sig själva. Och för att lösa dem, inte bara enskilda känslor - ah, en ledsen för de fattiga lilla barnen, men också ett medvetet läge. Jag vill att barnen inte ska ångra, men de trodde "varför". Jag vill ha mycket?
Ja. Men värmen, havsluften och Niga främjar mycket betyg.
- Okej. Jag kommer inte göra pärlor, "beslutar pojken. - Jag ska gå, jag kommer att gå till viljan. Låt dessa raser rasa och leva upp.
Relief, glädje, nästan glädje ... lite stolthet, förstås. Egen nåd är alltid orsaken till självförtroende.
- Bara min meh försöker inte! Och du samlade mindre mig, förståeligt! - Flickan flyger på balkongen. Ondska. Nyckfull.
Jag tror att hon är ond som pojken tog sin möjlighet att fatta ett beslut först. Nu har hon ingenstans att gå. Eller insistera på din egen, eller räkna med mig. Att jag ska göra en vuxen kommer ...
Inte. Jag ska inte. Idag lindrar jag inte.
- Tja ... Låt oss bestämma var vars wraps. - Jag säger och gör en kastrull. Loofing etiketter och mashed med clayshs, som om de flaunt mig "Välj mig, jag". Men det här är alla lögner och känslor. Band utan skillnad. De vill bara komma ut. De som fortfarande lever.
"Det är vad jag fångade det här," drar pojken den första.
- Okej. Gör det så. I den här skålen satte jag en lerkopp bredvid pannan, "Vi lägger ut de som löser live. Och i kastrullen lämnar vi dem som dör.
Ja. Detta är en annan. Det är inte "släppt" - "lämna." Detta är en lösning av en helt annan ordning. Barn tas bort. Både.
Flickan kastar en kam på bordet och löper ut igen. Inkluderar musik på full volym.
Vi är en lång "spara" Rachkov länge.
- den här lilla. Han har inte vuxit ännu. Så låt det växa och multipliceras, - en annan wrap är dömd att "leva".
"Och det här vackra," jag tar tag i ett prickat skal. " En bosatt i skalen strävar efter att peka in i mitt finger med sin taurus.
- Och den här ser ut som en mormor ...
Jag vet inte än en stor havscancer i ett grått skal ser ut som en mormor, men jag håller med om. Fem minuter senare, i lerkoppen, mer än hälften av de tidigare dömen.
- Hon märker inte att vi tog mer. Låt vara. Låt dem leva, - viskar en pojke.
Men i en kastrull, förutom de som sover, är det också levande. Ganska lite. Pojken är ledsen med att titta på dem. Suckar chlipko. Smeyses näsa.
- Det är hennes kräftor. Det finns inget du kan göra. Förlåt mig, kräftor. - Suckar igen, inte utan ris. Men inte utan uppriktig ånger.
- Tja. Sedan framåt - släpp ut de som du kan.
Pojke, glad, går bort. Även dörren glömmer att slamma ner. Blåser.
Flickan ligger på sängen, lyssnar på musik, avsiktligt sänkor. Låtsas att han inte hör när de andfådda pojken rapporterar, lyser ett leende och sin egen betydelse: "Åh. Hur äter de allt! Snabbt snabbt. Tja, att vi inte dödade dem. "
Gå och lägga sig. "Men jag kommer att göra mig själv pärlor från sänkarna, alla kommer att vara synliga," flickan kommer att brista, somna.
***
Vi lämnar nästa kväll. Kommer senare, men jag var tvungen att. På bussen nöjd, Merry, obehag från solen, kom ihåg dessa två veckor. Och aprikos glass, som åt tons. Och de som finns på stranden någons trosor. Och spränga bollen. Och den unga mannen som var så meningsfullt tittade på tjejen ...
"Jag ska berätta för dig i skolan," drömmar tjejen. - Vi hade bra vila.
- och pärlor! - Pojken hoppar upp och tittar på oss med skräck. - Pärlor! Hackar!
"Glömt," viskar tjejen.
- Glömde? Glömde du dem där, på balkongen i en kastrull? Ja? Du är det bara så döda dem ... - Pojken vågar och sitter på sin plats. Ingenting kan göra någonting.
Bussen kryper långsamt uppförsbacke. Pojke sticker näsan till glas, tittar på havet. Jag sitter, läs Gumileva med en iPhone. Jag lyssnar på hur flickan gråter flickan på nästa plats.
Larisa Bratnikova
Om du skriver historier och vill publicera på vår portal, skicka dem till adressen: [email protected] markerade "berättelser".