Henvisning: Larisa Bratnikova er forfatteren av to romaner og mange historier. Skriver fengende, lyse, bulk. Ikke lagt merke til at det ikke forblir: Larisa - vinneren av prisene dem. Yuri Kazakova (for årets beste historie) og eieren av den anerkjente prisen Roscon 2013, gitt for å oppnå fiksjon. Den eneste forfatteren, syv ganger erobret i den legendariske nettverkskonkurransen av historien "Rvangery", hvor stjernene i fiksjon kjempet med nykommere for seier for seier. Bypass på mål på den berømte Sergey Lukyanenko? For Bortnikova er dette den vanlige tingen.
Sea Rack Perler
Det er barn, to stykker.
Gutt åtte år gammel.
Hans søster er fjorten år gammel.
En spesielt varm og vindløs kvelds barn bade i havet.
Gjennomsiktig vann. Bunnen, som på min håndflate.
På bunnen beveger små marine avlinger sakte. Wollektiv bak deg krypte skjellhus.
Solid, konsentrert, viktig, målrettet ...
"La oss gi Raffs en full pakke, den øverste, vi tar og lager kjøtt," gir jenta. Jenter kommer ofte til hodet av merkelige ideer.
- Kom igjen! - Gutten er glad. - Vi kommer til skolen i perlene i september, alle vil være synlige.
Barn på to mer enn to timer streife omkring det grunne vannet. Lavere garvede hender til albue i vannet. Trekk håndfull racks. Barn, som de wraps. Solid folk er konsentrert, viktig ... mener et bestemt mål.
Nærmere til solnedgangen, når stranden allerede er nesten tom, og solen er i ferd med å falle over horisonten, kaller jeg barn fra vannet.
"For et minutt," spør gutten.
- Halfemyndigheter, - jenta spiser.
Jeg er inexorab som en solnedgang.
Retributt hjem. Jeg, gutt, jente, skjermede havløp i en plastpose med vann.
- Gjør du egentlig ikke perler? - Jeg spør jenta. Hun startet. Hun samlet mye mer rack enn en gutt. Hun bestemmer seg. - Er du sikker?
- Helt sikkert! Nå kom og begynn å gjøre. Umiddelbart etter dusjen og middagen.
- Hvordan? - Jeg er interessert i.
- Vel, legg først raffene på balkongen slik at de er tørket. Deretter trekker du kalven fra vasken, så med nålens skall med en vask, så ...
Prosessen med produksjonsperler er ikke interessant for meg. Jeg er nysgjerrig på det. Hacks er i live. De kryper, skyver hverandre, prøver å skrape polyetylen ved kleesk. Barn med nysgjerrighet ser på byttedyr, diskuter oppførselen til fanger, le. Gjenkjenne spesielt aktivt eller uvanlig maleri av Raschkov. De ga dem selv navn.
Jeg er nysgjerrig barnas rasjonalitet.
Jeg vet at hvis barna faktisk tar for å gjøre disse mest perlene, er de helt hensynsløse, uten å tenke på noe "slik", ødelegge dyr. Men mest sannsynlig vil ingen grunn komme til noen "spill i perler", og de uheldige wraps vil være ombord på alt i samme pakke, og så vil de bli kastet i kurven. Jeg er en voksen. Dessverre.
Derfor er jeg lei meg for disse hjerneløse, men så morsomme skapninger. Jeg prøver å rettferdiggjøre min synd av logikken, sier de hundrevis av hundrevis og andre rake fra hendene på likegyldige spedbarn er helt meningsløst, og selv om det ikke vil forårsake konkret skade på verdens harmoni, men fortsatt ... Jeg Jeg beklager bare Raschkov.
Jeg beklager også barn. De ble samlet. Prøvd. De har planer. De forestiller seg hvordan å gå på skole og vil skryte av en unik håndlaget. Men hvor synd på Rachkov ...
- Se. Hvis du ikke roter med perlene, er det bedre å gi slipp på. Sikker?
- Vi er sikre på, - rop i en stemme.
Etter middagen, sitte på balkongen. Racketer flyttet til en kasserolle. Bekymret. En selv mistet kloen. Den andre ser ut til å ha sovnet. Jeg husker et barns puslespill. "Når jeg er Starvators Hussein, som hadde et lite basseng, sa at de tidligere krydige fargestifter i det mistet etter kampen" ...
- En døde, - jeg sier jenta. - Om morgenen vil alt dø.
"Jeg vil likevel dø," smilene smiler. - I morgen vil jeg legge dem på solen.
"Tross alt kan du ikke gjøre noe," jeg rister på hodet mitt. - Forgjeves er desofilte, dårlige ting. Bare. For innfallets skyld.
"Vi vil gjøre det," Skriver hun foten sin.
Gutten sukk sukker. Han er uutholdelig for lat. Ideen med perler virker ikke lenger attraktive. Og en død slag er en uventet, ubehagelig, suger under skjeen, Ukorbank.
En annen time med fallende rygg blir mer. "Så begynte han å telle kreps, venstre venstre var fem ..."
- Om morgenen vil ingen forbli, - jeg faller tilfeldig.
- Kan leve fortsatt? - Gutten berører forsiktig de faste halmrørene til lemonade. Ubrukelig.
- Og viktigst, bortkastet. Jeg vet at det ikke blir noen perle.
- Vil være! - Jenta er sint. Men det ser ut til å forstå at jeg har rett.
- Jeg kjører for ferskvann! Til morgen strukket, og så se! - Gutt med glede roper. Han fant en midlertidig løsning.
- Ja! - plukker opp jenta. Hun virker også så bra.
Mens gutten går til sjøen og tilbake, er jeg stille. Stille og jente. Kombs langt hår, sender noen slags, drikker pepsy. Gutten kommer tilbake med en to-liters plastflaske full av fersk sjøvann.
Hell i en kasserolle. Fanger kommer til liv, begynner å scramble hardt på metallveggene, høsten, scramble igjen.
"De vil leve," Whispers Whispers. Gorough tårer blir hørt i hans hvisking. Det handler om, og han vil begynne å gråte. Men holder.
- Ja. Men etter min mening vil de ha det forgjeves. Forgjeves, - jeg vet også hvordan jeg skal være grusom.
- Ikke med vilje. Jeg vil ha perler meg selv. Og jeg vil gjøre det! - Jenta hopper ut, forlater balkongen, høyt klorider kjøleskapet.
"De lever i naturen i kort tid, jeg så på oppdagelsen." Uansett vil dø i sommer, "Rapporterer gutten og venter på min noder eller en annen bekreftelse på den sparende tanken.
- Hvor mye er nødvendig, så mye live. Men klarer å formere seg. Og ikke choke i dag i dag i en liten jernpanne. - Jeg kan være veldig grusom.
"Jeg vil ha perler," roper jenta fra rommet. Det viser seg at hun lyttet hele denne tiden. - Og jeg vil gjøre!
- NEA. Vil du gjøre. Og dyr vil dø.
Det er nysgjerrig. Jeg forstår at jeg er nå på begge barna en slags klassisk historie om livet til paven, mamma-rake, Rachkov-barn, og så videre, vil krypende skapninger bli frelst. Jeg husker på en gang, dette er akkurat det jeg reddet Crotchie husdyret i foreldrene mine. Men jeg vil ikke. Jeg vet ikke hva jeg vil ha.
På den ene siden synes jeg fortsatt å besøke craws. På den annen side vil jeg at barn skal bestemme seg selv. Og for å løse dem, ikke bare enslige følelser - ah, beklager de fattige små barna, men også en bevisst posisjon. Jeg vil at barna ikke skal angre, men de trodde "hvorfor." Jeg vil ha mye?
Yeah. Men varmen, sjøluften og Niga fremmer mye vurdering.
- Greit. Jeg vil ikke lage perler, "bestemmer gutten. - Jeg vil gå, jeg skal gå til viljen. La disse rase rase og leve opp.
Lettelse, glede, nesten glede ... litt stolthet, selvfølgelig. Egen barmhjertighet er alltid årsaken til selvtillit.
- Bare min meh prøver ikke! Og du samlet mindre meg, forståelig! - Jenta flyr på balkongen. Ond. Lunefull.
Jeg tror hun er ond at gutten tok muligheten til å ta en beslutning først. Nå har hun ingen steder å gå. Eller insistere på egen hånd, eller regne på meg. At jeg vil lage en voksen vil ...
Ikke. Jeg vil ikke. I dag lindrer jeg ikke.
- Vel ... så la oss bestemme hvor hvis wraps. - Jeg sier og lager en kasserolle. Loofing etiketter og moset med Clayshs, som om de flaunt meg "Velg meg, meg." Men dette er alle løgner og følelser. Stropper uten forskjell. De vil bare komme seg ut. De som fortsatt er i live.
"Det er det jeg fanget dette," drar gutten den første.
- Greit. Gjør det så. I denne bollen satte jeg en leire kopp ved siden av pannen, "vi legger ut de som løser live. Og i gryten vil vi forlate de som dør.
Yeah. Dette er en annen. Det er ikke "utgitt" - "forlate." Dette er en løsning av en helt annen rekkefølge. Barn blir tatt bort. Både.
Jenta kaster en kam på bordet og løper ut igjen. Inkluderer musikk på fullt volum.
Vi er en lang "redder" Rachkov i lang tid.
- Denne lille. Han har ikke vokst ennå. Så la det vokse og multipliserer, - en annen wrap er dømt til å "live".
"Og denne vakre," Jeg tar tak i et spottet skall. " En bosatt i skallene forsøker å peke i fingeren med sin Taurus.
- Og denne ser ut som en bestemor ...
Jeg vet ikke enn en stor sjøkreft i et grått skall som en bestemor, men jeg er enig. Fem minutter senere, i leire koppen, mer enn halvparten av de tidligere dooms.
- Hun vil ikke legge merke til at vi tok mer. La være. La dem leve, - hvisker en gutt.
Men i en kasserolle, i tillegg til de som sover, er det også levende. Ganske mye av. Gutten er trist å se på dem. Sukker Chlipko. Smeyshes nese.
- Det er hennes kreps. Det er ingenting du kan gjøre. Tilgi meg, kreps. - Sukker igjen, ikke uten ris. Men ikke uten oppriktig anger.
- Vi vil. Så fremover - la ut de som du kan.
Gutt, glad, går bort. Selv døren glemmer å slam ned. Blåser.
Jenta ligger på sengen, lytter til musikk, bevisst synker. Late som om han ikke hører når den pustfrie gutten rapporterer, skinner et smil og egen betydning: "Åh. Hvordan spiste de alt! Raskt raskt. Vel, at vi ikke drepte dem. "
Går til sengs. "Men jeg vil gjøre meg selv perler fra vasker, alle vil være synlige," jenta vil briste, sovne.
***
Vi forlater neste kveld. Går senere, men jeg måtte. På bussen fornøyd, glad, ubehag fra solen husker disse to ukene. Og aprikosis, som spiste tonn. Og de som finnes på stranden noen truser. Og briste ballen. Og den unge mannen som var så meningsfullt så på jenta ...
"Jeg forteller deg på skolen," drømmer jenta. - Vi hadde god hvile.
- og perler! - Gutten hopper opp og ser på oss med horror. - Perler! Hacks!
"Glemt," jenta hvisker.
- Glemte? Glemte du dem der, på balkongen i en kasserolle? Ja? Du er der bare så drepe dem ... - gutten bølger og sitter på hans sted. Ingenting kan gjøre noe.
Bussen kryper sakte oppoverbakke. Gutt stikker nesen til glass, ser på sjøen. Jeg sitter, leser Gumileva med en iPhone. Jeg hører på hvordan jenta gråter jenta på neste sete.
Larisa Bratnikova.
Hvis du skriver historier og ønsker å publisere på vår portal, send dem til adressen: [email protected] merket "historier".