Við vorum kunnugt í þrjá mánuði. Klippt í rafræna net. Kallaði "Pooh" hans. Þetta var nóg fyrir endalaus deilur á Netinu. Taldi við hvað mun gerast næst? Allt gerðist í einum janúar kvöldi. Flögur féll snjó, dimmt. Hann lagði til, "Við skulum hitta, ég faðma þig bara." "Hvaða bull," hugsaði ég og hljóp til fundarins. Miðað við myndina "Pooh" og rödd, sameiginlega dægradvöl, ekkert langan leik.
Ó Guð, ég hugsaði bíl með algjörlega ókunnugt fyrir mig. Hvað gæti verið meira heimskur þegar þú ert þrjátíu.
Eftir fundinn varð ljóst, það væri að kæfa - sársaukafullt, ástríðufullur og kann að vera að eilífu. Frá fyrstu mínútu, deita deita óyfirstíglega hann. Ég reyndi að losna við - ekki að hringja, ekki að skrifa, það virkaði ekki. Hann braut í gegnum til mín í gegnum tísku atkvæða og sló út úr Avala með þúsundum SMS.
Það var einn "en". Hann var ekki frjáls. Hann var hræddur við útsetningu og vildi bjarga fjölskyldunni. "Við gætum þjónað í upplýsingaöflun, við gætum spilað kvikmyndir, en við eins og fuglar í mismunandi greinum og sofna í neðanjarðarlestinni." Það var um okkur. Við höfðum aðeins þrjár klukkustundir á dag: klukkutíma hádegismat og tvær klukkustundir af veginum. Næstum engin nótt og mjög óveruleg fjöldi daga.
Helgar voru ekki mínir. Ekki fyrir mig. Um helgar og hátíðlega slökkti það, glatað, lokað. Fyrir mig var fjarvera hans "lítill dauði".
Þrjú mánuðir fundi í svörtum bíl, með myrktu gleraugu. Falinn frá augum manna. Hvers vegna, vel, fyrir hvað rétt var ómögulegt að fara út og hrópa, "fólk, ég elska!". Nei, þeir leyfðu ekki lögum hugsað af samfélaginu.
Þrjátíu og þriðja afmælið mitt, símtal kl. 7.00, Roses eru stór, hvítar, - kvöld á veitingastað á vatni og endalaus "ást".
Hefur þú einhvern tíma samið ljóð? Hann skrifaði þeim til mín. Ég hef enn þá heilagt.
Ég man þig við minnstu smáatriði: Hendur, varir, bros, augu, klútar og t-shirts. Jafnvel þá, með það sem einkennist aðeins fyrir þig, sagði þú nafnið mitt.
Vetur, morgun, snjór. Á framrúðu Black "Subaru Legacy" aftur skarlat rósir. Rautt á hvítu.
Málið inngangurinn af rauðbláum málningu mínum - gríðarlegu snjósleða paws, í pósthólfinu, skrefum, hurðum. Og "ég elska þig" undir gluggum, á malbik, með lögboðnum eiginleiki - hjarta.
Þegar hann sendi mér mynd af syni sínum og sagði: "Horfðu, lítur hann út eins og þú."
Við vorum örugglega nauðsynleg til að spara. Við sjálfum okkur gat ekki ráðið. Taugarnar voru strekktir, sálirnir eru búnir, augun brenna enn. Annar tilraun til að gleyma honum og hraðboði á hæð vinnudagsins: "Það er fyrir þig, skrifaðu niður, takk." Ég: "Já, auðvitað, takk," þrjátíu og níu mikið, lúxus skarlat rósir. "Svar, hvers vegna þrjátíu og níu?". Hann: "Við vorum kunnugt um þrjátíu og níu daga, bless."
Og aftur fundir, full af tárum augum, lóðrétt kappakstur, "persónulega einkunn mín heróín", "grípandi."
Við töluðum við bréf, tákn, augu, lög, vers.
Epilogue.
Allar versar hvarf frá ljóðinu. Þeir af stutta tilfinningu okkar. Hvar ertu, ógleymanleg? Til baka, tala, við skulum drekka te, og kannski viltu knýja mig aftur, svona, að snjóþakinn kvöld, í baksæti bílsins. Við fórum margar hluti.
Mundu hvernig með D. Við hleypt af stokkunum brennandi hjarta fyrir þig, og þú tókst það út úr glugganum í myndavélina. Ertu með met? Svar
Allt sem er frá þér er safn af óútgefnar ljóð og "heilagur þrenning" táknið, kannski verndar hún mig, táknið þitt, svo langt.