"Herra, sjötíu og sjö ára gamall," sagði hún. - Allt okkar þegar í gröfinni var á þessum aldri - og Lenin, og Stalín, og Brezhnev ... það er það sem það þýðir að fara á réttum tíma ... "
Olga Meslael, þegar hann sá aldraða fólkið í svo góðu formi. Fyrir hana, það þýddi aðeins eitt - það er enn tími framundan. Gamli aldur mun ekki grípa húsið sitt! Sextíu - ekki aldur í okkar tíma. Sérstaklega er allt til að líta vel út, peninga, tíma, löngun.
- Lelia, kaffi tilbúinn? - Eiginmaður horfði inn í eldhúsið. - Ég flýtti sér.
Hann er að flýta sér. Gat ekki talað. Hann flýgur alltaf. Hann hefur stöðugt nokkrar fundarsamkomur. Lítið við hann sorp viðskipti hans, einnig til varamenn. Hann segir, bara staðgengill viðskipti til að hjálpa.
Kannski. Hún hafði ekki áhrif á viðskipti eiginmanns síns, hún hafði nóg. Hús, sumarbústaður, hundur, fjórðungur veðmál á deildinni, misheppnaður hjónaband dótturinnar, minni barnabarn - virkur þátttaka hennar var krafist alls staðar, og hvað maðurinn er ráðinn á daginn er lítill áhuga, það var ekki mikið áhuga, aðeins peninga unnið það. Og sorpið eða kirkjugarðinn, sem hann hefur nýlega leitað eftir fjárfestingu - án mismununar. Peningar lyktar ekki, en stöðugt krafist.
Victor kom inn í eldhúsið með blautum eftir laugina með hári, greip samlokuna, byrjaði að tyggja.
- Já, þú setur þig niður í mönnum, - ég svíkja Olga Yezhuyrene texta.
- Einu sinni, Lelia, enginn tími, - maðurinn lauk þegar kaffi.
Olga horfði á hann með ánægju. Kannski er enginn Sharma Berlusconi í því, en Victor lítur vel út. Kannski jafnvel betra en í æsku þegar hann var áfallinn laus. Nú er hann þátttakandi í sjálfum sér, varð fashionista, ababy sem mun ekki klæðast. Stílhrein gleraugu, dýrt klukkustundir - öll þekkt fyrirtæki. Svo stór kaupsýslumaður ætti að líta út, staðgengill.
Leyfi. Nú er hægt að þjóta ekki að drekka kaffi, skipuleggja daginn. Sennilega þarf samt að riffill með fasteignasali. Hann hefur lengi sagt að það séu hentugar valkostir, og hún er ekki lengur. Nýtt heimili ætti að vera keypt, þetta er nú þegar einhvern veginn ekki stöðu, og svæðið er ekki best ...
Olga ferðaðist sex hús, þreyttur. Allt var ekki það. Hún ímyndaði sér greinilega hvað hún vildi, en þar til valkostirnir voru ánægðir með hana. Hún ákvað að borða í nýjum veitingastað sem lofaði kærustu.
Innri var ekki í smekk hennar - sumir bekkir með háum baki, aðskilja frá hvor öðrum mjög náið standandi töflur. Fólkið var ekki mjög mikið, hún fór í besta borðið, settist aftur í salinn, dýpst í valmyndinni. Valmyndin var meira áhugavert en innri, hún gerði pöntun og, án þess að bíða, byrjaði að borða chiabattu, málningu hennar til olíu.
Háværir kvenkyns raddir heyrðu aftan frá, einhver sat niður fyrir nærliggjandi borð. Olga starði óánægður, en ekki endurstillt. Límið hefur þegar fært - hún mun fljótt taka og fara.
- Jæja, hvað um þig? Við verðum, þú veist, að þjóta vélbúnað, án þess að fara frá kassanum. Sama mun ekki hreyfa - hann heldur að það sé nauðsynlegt?
- Ó, já ég veit það ekki. Lover hann er flott, en ég mun ekki brjóta fjölskylduna ...
- Já, þér líkar ekki við mig! Ekki ertu fyrsti, þú ert ekki síðastur! Þú veist hver hvíldi, hann át! Hvar á að taka þá, ógift? Þannig að þú getur verið einn!
Fimm mínútum síðar áttaði Olga áttaði sig á því að það væri um Victor. A kvenkyns rödd, sem kallaði eiginmann sinn, "Pusik" átti, virðist, ritari hans, sem gekk til liðs við snarl, og á sama tíma og ræða hjartaþættir með kærasta.
"Nú greiða þeir ritara, ef þeir leyfa sér að hafa slíkar veitingastaðir," hélt Olga.
Hvaða Victor er líka Walker, vissi hún án ritari. Í þrjátíu ár upplifðu öll líf þeirra allt: öfund, móðgun, reiði. Árangursrík tjöldin, sparkaði honum út, ógnað að yfirgefa mig. Þá róaði einhvern veginn niður bæði. Olga skipt yfir í heimili, sumarbústaður og dóttir. Hann, eins og hún hélt, fór í viðskiptum og hætti að ganga.
Það kemur í ljós, hefur ekki hætt. Það kemur í ljós að sumir heimskingjar eru jafnvel byggðar gegn Victor Matrimonial áætlunum ...
- fannst þér ekki pasta? - Þjónninn stóð stöðugt við borðið.
- Nei, líma er gott. Bara matarlyst hvarf. Chiabatta, líklega var stofnað.
Olga pantaði kaffi. Sumir hræðileg veikleiki rúllaði inn í það. Drottinn, hvenær mun hann meiða þegar? Ég skammast mín, það er skömm ... hvað á að gera núna? Sýnið hvað veit, eða hljótt? Og hvernig á að takast á við það?
Ritari með kærasta var þegar hljóp í burtu, og Olga sat í sumum heimskur, gat ekki ákveðið neitt. Hún skildi að eiginmaður hennar gat ekki breyst. Að hún með þessari nýju þekkingu muni ekki vera fær um að þagga, eins og það gerðist venjulega. Og að hneyksli og skýring á samskiptum muni ekki hafa áhrif á neitt, en einnig léttir mun ekki gefa ...
Lokuð leið. Ef hún gæti verið í hámarki eiginmanns hennar líka, snúðu einhverjum rómantík! En menn hennar hafa ekki haft áhuga á í langan tíma - nema svo, platonically eins og Berlusconi. Til að þykjast að hún breytir honum, mun það ekki virka heldur: Hún vissi ekki hvernig á að ljúga yfirleitt og eiginmaður hennar vissi.
Algjörlega brotinn, Olga kom út úr veitingastaðnum. Ég vildi ekki fara heim. Þvert á móti var kirkja. Olga, ekki mjög að átta sig á, hvers vegna fór hann í rólega, lykta reykelsi kaldur.
Hún hafði sjaldan í kirkjunni - síðast þegar hann skírði barnabarn sitt. Hún líkist meðal strangar lista yfir heilögu, settu kerti fyrir heilsu. Ég sá prestinn, kom upp.
- Battyushka, geturðu talað við þig?
- játa?
- Nei, bara tala ...
"Hversu lítið er nauðsynlegt að allt hafi fallið í höfuðið," hélt Olga hugsun, hella út úr kirkjugarðinum. - Bara að einhver hlustaði á okkur ... "
Næsta morgun, þegar Victor varlega greip samloku með annarri hendi, og hitt er bolla af kaffi, sagði hún hægfara:
- Og hvað hefur þú mál með ritara? Jæja, þú ert vel búinn, í formi! Beint hellt Berlusconi - að í sjötíu og sjö stelpur keyrir!
Og ég var ánægður með að sjá hvernig maðurinn var swayed með samloku ...