Almennt, í æsku sinni, var mikið af rusl. Woods, Consuelo, Golden Star Cavalers - Eins og barn las handahófi, allt sem kom til hönd, og í nemandanum sumarið spurðu þeir mikið lista yfir nauðsynlegt til að lesa, og það var öðruvísi ... og Pischi Beach Shelley, við Leiðin, drukknaði, fátækum, þar sem það er ekki langt frá Rapallo, og Ernst Theodore Amadeus Hoffman, og Mukhtar Auezov, og Andrei neitar - af hverju eru þau geymd í minni hennar, hvers vegna? Svo "gufubað í Rapallo" man eftir, aðeins höfundur vígður ...
Nadia hristi ferskur adarced höfuð, leit aftur í skefjum. Gott hérna. Palm tré, cypresses, sjó litir. Hús máluð í dofna, eins og ef óskýr lit rigning. Kærasta, listamaður, sem kallast svona tónum "Rotten" og elskaði ...
Og fólk sem er algjörlega öðruvísi. Brosandi, glæsilegur. Í öllum viku sá hún ekki einhvern ágreining, hrópaði, sór.
En þeir sverja með bangsi á hverjum degi. Ágreiningur blikkljós þegar í stað, samkvæmt mest óverulegum ástæðum. Makarnir hafa þegar liðið að andlitið sem þú getur hellt af með móðgunum og lengi hætt að velja orð.
Það var óþolandi.
Báðir skilið að það væri nauðsynlegt að leysa eitthvað. Svo ég kom á Ítalíu í viku - í leyndarmálinu von um að sólin, hafið og staðbundin vín muni bæta samband sitt.
Vonir ekki réttlæta. Í Rapallo, hituð vín og sólin, varð ágreiningurinn enn öflugur og ákafur. Í dag, eftir einn mjög ljót, þegar þeir öskruðu hvert annað í herberginu, gleymdu öllum áminningunni, hoppaði Nadia upp og sló niður hurðina og hljóp meðfram embankment. Síðan flutti hann skref og í langan tíma fór hún meðfram sjónum, róandi niður. Sálin var ógeðjandi tóm.
Hún rúllaði af bænum frá sjó, gekk um þröngum götum. Ég heyrði tónlist, fór ég í gamla torgið.
Í miðju torginu stóð vettvangur, í kringum hana - stólar. Fjórir stelpur í svörtu spiluðu. Cllns voru kólnar í himininn, saxófóninn hélt þeim með öllum mætti sínum.
Nadia sat niður, töfrandi. Acoustics voru ótrúlega og lögin olli öllum málverkum í höfuðið. Hér kynnti þeir miðalda dansar á þessu torginu, hér er skógur rigningin, og næst - kalt snjó eyðimörk ...
Tónlist hefur alltaf spilað á Nadia töfrandi. Í höfuðinu hreinsað upp.
Það er nauðsynlegt að skilja, hún hélt. Lífið er svo fallegt að hann þurfi ekki að eyða því á Rugan og finna út sambönd.
Drengurinn með áletruninni á T-skyrtu var samþykkt af: "Haltu ró þinni. Hamingja er mögulegt. "
Það er það, gekk Nadia. Hamingja er mögulegt. Það er aðeins nauðsynlegt að bregðast við.
Eftir tónleikana sneri hún aftur til hótelsins. Ákvörðunin er gerð. Hún mun tilkynna hús sitt eftir að hafa farið aftur. Af hverju spilla næsta hneyksli síðustu daga hvíldar?
Á leiðinni til baka, hefur Mishke orðið slæmt á flugvélinni. Hann veikur aldrei neitt, kvarta ekki neitt, og þá situr það óvenju föl, með dropar svita á andliti hans.
Um morguninn fór til læknis. Þá til annars. Leigu greiningar, gerði könnun. Þrjár dagar hljóp í gegnum lækna og Nadia gleymdi um ákvörðun sína. Mishkin líkaði ekki við hana.
Og á fjórða eftir komu lýsti dækjunni greininguna. Og spá. Frá styrk tveggja mánaða. Óvirk. Gerðu ekkert ekki, og ekki reyna. Missa tíma og styrk. Bíddu. Svæfingarlyf mun prick, auðvitað. Það er allt sem við getum.
Hún barðist enn, reyndi að bjarga honum með öllum mætti hans. Herbits, psychols, sálfræðingar, bækur Louise Hay ...
Þeir töluðu mikið allan þennan tíma. Bað um fyrirgefningu frá hvor öðrum. Og þeir urðu svo nálægt, slíkir ættingjar, eins og aldrei áður ... og skilið ekki hvernig þeir gætu deilt svo hræðilega ... vegna þess hvað? Til hvers?
Eftir mánuð og hálft, björninn, þreyttur af sjúkdómnum og þynnandi til óþekkjanlegs, dó, hélt hendi hennar.
Nadia sagði aldrei við ákvörðunina sem tók Rapallo um kvöldið. Í kirkjugarði, endurtekið hún það sama: "Hvaða hamingju sem ég sagði ekki við hann."
Nú fer hún ekki til Ítalíu. Og algerlega endar ekki hljóðin í klarinettinum.