Tilvísun: Larisa Bratnikova er höfundur tveggja skáldsagna og margar sögur. Skrifar grípandi, björt, magn. Ekki tókst að það sé ekki áfram: Larisa - sigurvegari verðlauna. Yuri Kazakova (fyrir bestu sögu ársins) og eigandi virtur verðlaun ROSCON 2013, sem gefinn er til að ná fram skáldskap. Eina höfundurinn, sjö sinnum sigraði í Legendary net samkeppni sögunnar "rvangery", þar sem stjörnur skáldskapar eru barist við nýliða til sigurs fyrir sigur. Hliðarbraut á klára fræga Sergey Lukyanenko? Fyrir Bortnikova er þetta venjulegt hlutur.
Sea Rack perlur
Það eru börn, tvö stykki.
Strákur átta ára gamall.
Systir hans er fjórtán ára gamall.
Eitt sérstaklega hlýtt og vindalaus kvöld börn baða sig í sjónum.
Gagnsæ vatn. Botn, eins og á lófa mínum.
Á botninum eru örlítið sjávar ræktun að hreyfa sig hægt. Wolliclective á bak við þig skriðað seashelling hús.
Solid, einbeitt, mikilvægt, markviss ...
"Við skulum gefa RAFFS fullum pakka, æðsta, við tökum og gerum kjöt," býður stúlkan. Stúlkur koma oft í höfuðið á undarlegum hugmyndum.
- Láttu ekki svona! - Drengurinn er glaður. - Við komum í skólann í perlum í september, allir verða sýnilegar.
Börn tvö meira en tvær klukkustundir reika Grunn vatnið. Neðri brúnt hendur til olnboga í vatnið. Dragðu handfylli af rekki. Börn, eins og þessi hula. Solid fólk er einbeitt, mikilvægt ... þýða sérstakt markmið.
Nálægt sólsetur, þegar ströndin er nú þegar tæplega tóm, og sólin er að fara yfir sjóndeildarhringinn, kallar ég börn úr vatni.
"Í eina mínútu," biður strákurinn.
- Halfments, - stelpan borðar.
Ég er inexorab eins og sólsetur.
Rettu heim. Ég, strákur, stelpa, skjólu sjó kynþáttum í plastpoka með vatni.
- Gera þú nákvæmlega perlur? - Ég spyr stelpan. Hún byrjaði. Hún safnaði miklu meira rekki en strákur. Hún ákveður. - Ertu viss?
- Vissulega! Komdu nú og farðu að gera. Strax eftir sturtu og kvöldmat.
- Hvernig? - Ég hef áhuga á.
- Jæja, settu fyrst út riftana á svölunum svo að þau séu þurrkuð. Þá draga kálfinn úr vaskar, þá með skelinni á nálinni með vaski, þá ...
Ferlið við framleiðslu perlur er ekki áhugavert fyrir mig. Ég er forvitinn annar. Hacks eru á lífi. Þeir skríða, ýta hvert öðru, reyna að klóra pólýetýlen með Kleesk. Börn með forvitni líta á bráð, ræða hegðun fanga, hlæja. Viðurkenna sérstaklega virk eða óvenjulegt málverk af Raschkov. Þeir gáfu þeim jafnvel nöfn.
Ég er forvitinn skynsemi barna.
Ég veit að ef börnin taka í raun til að gera þessar flestar perlur, þá eru þeir fullkomlega miskunnarlausir, án þess að hugsa um neitt "slík", eyðileggja dýr. En líklegast, engin ástæða mun koma til allra "leikja í perlum", og óheppnir hula mun vera um borð í öllu í sama pakka, og þá verða þeir kastað í körfuna. Ég er fullorðinn. Því miður.
Því miður þykir mér leitt fyrir þessum heilalausum, en svo skemmtilegum skepnum. Ég er að reyna að réttlæta samúð mína með rökfræði, þeir segja, dauða hundruð og annarra rassar úr höndum áhugalausra ungbarna er algjörlega tilgangslaust og þó að það muni ekki valda áþreifanlegum skaða á heimsvísu, en samt ... ég Mjög leitt fyrir Raschkov.
Fyrirgefðu börn líka. Þeir voru safnað. Reynt. Þeir hafa áætlanir. Þeir ímynda sér hvernig á að fara í skóla og mun hrósa einstakt handsmíðað. En hversu leitt Rachkov ...
- sjáðu. Ef þú ert ekki að skipta um perlur þínar, þá er betra að sleppa. Viss?
- Við erum fullviss, - hrópa í einum rödd.
Eftir kvöldmat, setjið á svölunum. Rackets flutt í pott. Áhyggjufullur. Einn missti jafnvel klóinn. Hin virðist hafa sofnað. Ég man púsluspil. "Þegar ég er Starvators Hussein, sem átti lítið laug, sagði að fyrrverandi skríða liti í það missti eftir baráttuna" ...
- Einn dó, - ég segi stelpan. - Um morguninn mun allt deyja.
"Ég mun deyja engu að síður," stúlkan brosir. - Á morgun mun ég senda þau á sólina.
"Eftir allt saman, þú getur ekki gert neitt," Ég hrista höfuðið. - Til einskis er óskað, léleg atriði. Bara. Fyrir sakir hegðun.
"Við munum gera það," hún er að skrifa fótinn sinn.
Boy Sigh Sighs. Hann er óbærilegur of latur. Hugmyndin með perlum virðist ekki lengur aðlaðandi. Og eitt dauður heilablóðfall er óvænt, óþægilegt, sogið undir skeiðinu, Ukorbank.
Annar klukkustund af fallandi baki er að verða meira. "Þá byrjaði hann að telja crayfish, vinstri vinstri var fimm ..."
- Um morguninn mun enginn vera, - ég sleppi frjálslega.
- Getur lifað ennþá? - Drengurinn snertir varlega með föstum stráber raches fyrir sítrónu. Gagnslaus.
- Og síðast en ekki síst, sóa. Ég veit að það verður engin bead.
- Mun vera! - Stúlkan er reiður. En það virðist skilja að ég er rétt.
- Ég er að aka fyrir ferskt vatn! Til morguns strekkt, og þá líta! - Boy gleðilega hrópar. Hann fann tímabundna lausn.
- Já! - Picks upp stelpan. Hún virðist líka svo góður.
Þó að strákurinn rennur til sjávar og aftur, er ég þögul. Hljóður og stelpa. Króma langt hár, sendir einhvers konar, drekka pipsy. Drengurinn skilar með tveimur lítra plastflösku full af fersku sjóvatni.
Hellið í pott. Fangar koma til lífs, byrja að scramble harður á málmveggjum, falla, scramble aftur.
"Þeir vilja lifa," hvíslar strákurinn. Gorough tár heyrist í hvísla hans. Það snýst um og hann mun byrja að gráta. En heldur.
- Já. En að mínu mati viltu það til einskis. Til einskis, - ég veit líka hvernig á að vera grimmur.
- Ekki vísvitandi. Ég vil perlur sjálfur. Og ég mun gera! - Stúlkan stökk út, skilur svalir, hávær klóríð í kæli.
"Þeir búa í náttúrunni í stuttan tíma, ég horfði á uppgötvun." Engu að síður mun deyja í sumar, "segir drengurinn og er að bíða eftir nuddi mínu eða öðrum staðfestingu á vistunarhugsuninni.
- Hversu mikið er þörf, svo mikið lifandi. En tekst að margfalda. Og ekki kæfa á blómaskeiði daga í örlítið járn pönnu. - Ég get verið mjög grimmur.
"Ég vil perlur," hrópar stúlkan úr herberginu. Það kemur í ljós að hún hlustaði allan þennan tíma. - Og ég mun gera!
- NEA. Ætlarðu að gera það. Og dýr munu deyja.
Það er forvitinn. Ég skil að ég er nú á báðum börnum einhvers konar klassískan sögu um líf páfans, mamma-hrísgrjón, Rachkov börn, og svo framvegis, creeping verur verða vistaðar. Ég man, í einu, þetta er einmitt það sem ég bjargaði Crotchie búfé í landi foreldra minna. En ég vil ekki. Ég veit ekki hvað ég vil.
Annars vegar leitt mér ennþá fyrir skriðdreka. Á hinn bóginn vil ég að börn ákveði sig. Og í því skyni að leysa þau, ekki aðeins einar tilfinningar - Ah, því miður fyrir fátæka börnin, heldur einnig meðvitaðri stöðu. Ég vil að börnin sjái ekki, en þeir héldu að "af hverju." Mig langar mikið?
Já. En hitinn, sjó loft og Niga stuðla að miklum einkunn.
- Allt í lagi. Ég mun ekki gera perlur, "ákveður strákurinn. - Ég mun fara, ég mun fara til vilja. Láttu þessar tegundir kynna og lifa upp.
Léttir, gleði, næstum gleði ... smá stolt, auðvitað. Eigin miskunn er alltaf orsök sjálfstrausts.
- Aðeins Meh minn reyndu ekki! Og þú safnar saman minna, skiljanlegt! - Stúlkan flýgur á svölunum. Illt. Capricious.
Ég held að hún sé illt að strákurinn tók tækifæri til að taka ákvörðun fyrst. Nú hefur hún hvergi að fara. Eða krefjast eigin eða telja á mig. Að ég mun gera fullorðinn vilja ...
Ekki. Ég mun ekki. Í dag er ég ekki að létta.
- Jæja ... þá skulum við ákveða hvar hylur. - Ég segi og gerðu pott. Loofing merki og mashed með claysshs, eins og þeir flaunt mig "veldu mig, ég." En þetta er allt lygar og tilfinningar. Ól án mismunar. Þeir vilja bara komast út. Þeir sem eru enn á lífi.
"Það er það sem ég náði þessu," dregur strákurinn fyrst.
- Allt í lagi. Þá gerðu það svo. Í þessari skál, set ég leir bolli við hliðina á pönnu, "Við munum leggja út þá sem leysa lifandi. Og í pottinum munum við yfirgefa þá sem deyja.
Já. Þetta er annað. Það er ekki "gefið út" - "leyfi". Þetta er lausn af algjörlega mismunandi röð. Börn eru tekin í burtu. Bæði.
Stúlkan kastar greiða á borðið og rennur út aftur. Inniheldur tónlist á fullu bindi.
Við erum langur "sparnaður" Rachkov í langan tíma.
- þetta litla. Hann hefur ekki vaxið ennþá. Svo láta það vaxa og margfalda, - annar hula er dæmt til að "lifa".
"Og þetta fallega," grípa ég um spotted skel. " Heimilisfastur í skeljunum leitast við að pota í fingruna mína með Taurus hans.
- Og þetta lítur út eins og amma ...
Ég veit ekki en stórt krabbamein í sjó í gráum skel lítur út eins og amma, en ég er sammála. Fimm mínútum síðar, í leirbolli, meira en helmingur fyrri dooms.
- Hún mun ekki taka eftir því að við tókum meira. Láttu vera. Láttu þá lifa, hvíslar strák.
Hins vegar, í potti, auk þeirra sem sofna, eru einnig á lífi. Nokkuð hluti af. Drengurinn er dapur að horfa á þá. Sighs Chlipko. Smeyshes nef.
- Það er Crayfish hennar. Það er ekkert sem þú getur gert. Fyrirgefðu mér, crayfish. - Sighs aftur, ekki án hrísgrjóns. En ekki án einlægrar eftirsjá.
- Jæja. Síðan áfram - slepptu þeim sem þú getur.
Strákur, hamingjusamur, rennur í burtu. Jafnvel hurðin gleymir að slam niður. Blása.
Stúlkan liggur á rúminu, hlustaði á tónlist, vísvitandi vaskur. Þykir að hann heyrir ekki þegar andrúmsloftið skýrir, skínandi bros og eigin þýðingu: "Ó. Hvernig borða þau allt! Fljótt fljótt. Jæja, að við drepum þá ekki. "
Fara í rúmið. "En ég mun gera mér perlur úr vaskunum, allir verða sýnilegar:" Stúlkan mun springa og sofna.
***
Við erum að fara á næsta kvöld. Að fara seinna, en ég þurfti að. Á strætó ánægð, gleðileg, óþægindi frá sólinni muna þessar tvær vikur. Og apríkósuís, sem át tonn. Og þeir sem fundu á ströndinni einhvers panties. Og springa boltanum. Og ungur maðurinn sem var svo merkilega horfði á stelpuna ...
"Ég segi þér í skólanum," stelpan dreymir. - Við höfðum mikla hvíld.
- og perlur! - Strákurinn stökk upp og lítur á okkur með hryllingi. - perlur! Járnsög!
"Gleymt," The Girl Whispers.
- Gleymt? Hefurðu gleymt þeim þar, á svölunum í potti? Já? Þú ert þarna bara svo að drepa þá ... - strákur öldurnar og situr á sínum stað. Ekkert getur gert neitt.
Strætó skríða rólega upp á við. Boy festist nefið í gler, horfir á hafið. Ég sit, lestu Gumileva með iPhone. Ég hlusta á hvernig stúlkan grætur stelpan á næsta sæti.
Larisa Bratnikova.
Ef þú skrifar sögur og vilt birta á vefsíðunni okkar skaltu senda þau á netfangið: [email protected] merkt "sögur".