Rita eliminou os dedos do teclado. Por que aínda escribe historias tan curtas? Aquí está a súa adorable Dina Rubin faría unha das subministracións de ritmo da páxina tres ...
"Pola mañá, Seva foi á tenda. Camiñou polo lado soleado da rúa, chegando a unha alfombra rasgada, que formaba os raios do sol, rompendo a densa follaxe gordo do avión. Nalgún lugar da zona do petróleo superior, as voces dos nenos tocou. Seva arrasou as mans agradables á pel suave táctil dun novo cinto, o agasallo de Anna. O cinto era querido, moi apto para pantalóns - pantalóns, por certo, tiña a súa propia historia. "
E así por diante, e así por diante ... mentres que Seva chegaría á tenda, o lector descubriría toda a historia do seu tipo, que tería estudado o seu garda-roupa, a súa relación co xefe tería feito para confundirse As mulleres sevin ...
E mestre Chen? Outro escritor adorable, recentemente aberto. Chegaría á tenda e, mentres ela escolleu o viño, o lector coñecería a historia da vinificación italiana, aprendería a distinguir a Spetburgunder e Dornfelder, e cando Seva pasaría ao departamento de alimentos xaponeses, Habería Sexa un asasinato de palillos, a trama de amor detective e oh, que pronto volvería a Seva á esposa non-wisp sen durmir ...
Os irmáns son a irmá do talento, pero o inimigo da taxa, suspirou Rita e volveu a saír ao teclado. Ela escribiu historias curtas. Historia, como falou ela mesma. Incluso quería nomear a primeira compilación. El disuadiron o editor, a muller de pelo vermello flaca dunha idade indefinida co ridículo nome de Susanna.
- Ben, cales son as "pistas"? Preguntou nerviosamente a súa voz baixa. - Non seriamente. O lector debe ser atraído polo título, non asusta.
Rita foi un escritor novato, nada no negocio editorial non entendeu, o editor foi oído e non podía desfacerse da sorpresa por conta propia (!) Primeiro (!) Libros ...
Agora terminou o quinto. Ela xa tiña un nome, os lectores amárona, estaban esperando polos seus libros, os editores volvéronse moito máis picados. Ningún deles sospeitou que Rita aínda está en asombro do seu talento impresionante ...
Anteriormente, Rita traballou por historiadores de arte. O día enteiro celebrouse no Salón de exposicións: reunións con sorte e non moi artistas, o dispositivo de exposición, a publicidade, os plans - todo estaba nel. Así, cando a "chegada" pasou, como o seu marido a chamou, e cando esta parroquia comezou a traer diñeiro - non o que, pero aínda regular, Rita cunha conciencia limpa xogou os seus artistas, e as súas exposicións, focando só nas historias. Gustáballe escribir, e todo non sería nada, pero o marido comezou a percibilo como unha ama de casa. Con todas as consecuencias seguintes. Os días laborables, comezou a volver a casa a cear, esixiu comida fresca e saborosa, camisas suaves, orde ideal. Rita era unha mágoa sobre a cociña diaria, non lle gustou realmente estar na cociña. Pero para unha oferta tímida para o seu marido para continuar a cear no comedor, recibiu unha volea verbal indignada en resposta. O marido comezou, leu a súa charla sobre o que debería ser unha verdadeira muller, xa que debería cociñar perfectamente, coser e malla, pero escribir talentos son unha aplicación para talentos principais, femia. Rita escoitou ao descuberto - a seguinte historia estaba sentada na cabeza, pediu á vontade, non era nada ás pasaxes verbais do seu marido. Debemos, inventado: costura-knit! Domostroy algún tipo! Ela acariciou ao seu marido no ombreiro, prometeu aprender a cociñar boliñas con cereixas e correrá á computadora ...
Esta mañá, case estas boliñas, o seu marido recordouna, botando casual que a cereza pronto se faría, e desde a bola de xeo, por suposto, pódese facer, pero haberá imposible.
Non hai nada que facer, é necesario deixar Seva coa muller irrazonable e coto detrás das cereixas. Rita foi en internet unha receita, asegurouse de que todos os outros compoñentes da súa futura obra mestra culinaria na casa estean dispoñibles. A última vez que estaba preparando boliñas con cereixas fai vinte anos, ao amencer da adolescencia de néboa ... na súa mocidade, ela xeralmente preparou moito e moitas veces, non preguiceiro. Si, e nas tendas non foi moi, non iso agora: en absoluto que non podes cociñar, todo véndese. Pero aquí estás: quero que o meu marido se prepare ... e que caprichoso?
Utilizouse a Ritina, comería só bocadillos e produtos semi-acabados. A filla, tamén, afortunadamente, sen pretensións e agora, no seu estudante de Moscova, non se disparou sobre as comidas, non me perdín a miña cociña.
A cereixa da tenda resultou ser fermosa: grande, escura, con lados de cetim perdidos. Rita pensou, para non comprar máis verduras, como de súpeto oíu detrás:
- Margarita Petrovskaya?
Volveuse. Un home delgado durmido cunha cara perfil miroulle con alegría indiscutible.
Rita, como dixo ela mesma, era amplamente coñecido en círculos estreitos. Isto non é tanto para que sexan recoñecidos nas rúas. Non o mostrou en televisión, retratos nos libros, por suposto, pero ... en xeral, ela conxelar antes de aprender ao seu home con certa confusión.
"Non recoñecerás", entregou. - Realmente cambiou así?
Rita entendeu só que este non é un lector e parecía máis de cerca. Si Non, non sabía a este home, agás que os ollos ... raros azules, eran como alguén ... algo así xa non ...
- Ben, ti, Ritka, dar, - un home parece ofendido. - Eu entendo, tantos anos pasaron, a raíña de Margo pode non recordar a súa oración ...
Rita estremeceu. Alcohol. Como un alcohol picilado para a beleza masculina ... na universidade, todos pelexaron coa coincidencia dos seus nomes e apelidos. O seu nome era a raíña Margo e por mor do nome, e por mor dun paseo directo e real, que a ximnasia desenvolveu. Oleg Molkin converteuse en La Peas máis tarde, cando todos notaron que non conduciu os seus ollos con Margarita e intenta estar en todas partes, onde estaba ... Oleg amárona tan desinteresadamente, que ela respondeu, tamén se amaba , feliz.
Entón ocorreu algunha estupidez: alguén dixo algo, alguén chegou a alguén ... Só en dezaoito anos pode ser separado para sempre despois dos xuramentos no amor eterno ... e separáronse e case sempre. Irremediablemente.
"La Mol", dixo. - Ola, Alik! Como?
Foron ao café e por unha cunca de café en cinco minutos dixéronse todas as súas vidas despois da separación. E que está a falar particularmente alí? Vodas, nenos, traballo. Rita dixo nada sobre as historias. Oleg non mencionou o alcohol. En xeral, xa non era sobre o que: nin os temas xerais nin os coñecidos xerais actuais. Só memorias. Todo no pasado.
Rita levou a casa cereixa e pensou, viu Oleg se a casou. Escribiría se saíron por Oleg.
Quen sabe quen sabe ... ocorreu como resultou. Si, nunca amaba ao seu marido como Oleg. Pero quizais sexa para o mellor? A paixón non sempre leva á felicidade, resolveu a Rita e comezou a esculpir boliñas.
Oleg continuou sentándose nun café, non bebía café, senón whisky. Por que, bo, por que o chamou hoxe? Que atopaches nel?
El observou a súa vida todos estes anos. Dezanove anos e catro meses. Pasou moito despois da súa estúpida separación. Oleg coa súa lentitude entón dubidou, como hasta a reconciliar, decidiu que era necesario facer unha oferta. Non había diñeiro para un bo anel, deixou por todo o verán a unha unidade de construción, e cando volveu, Rita xa estaba casada. Casado. Para iso, Henry, mentres o seu marido. Como na "raíña Margo", de feito: non amaba, pero casado e foi devoto ...
Oleg non entendía que facer. Estaba esperando que tamén aparecería rápidamente deste matrimonio, como saltou nel. Pero Rita quedou embarazada, a súa filla deu a luz, e Oleg decatouse de que non había reembolso.
Sabía todo o que estaba a suceder con ela. Ben, ou case todo. Tente non queda de lado, pero de lonxe, moitas veces eu a vin - logo camiñando coa miña filla, a continuación, leva-lo na miña sala de exposicións ... El leu todos os seus libros - por moitas veces, terminando e comezando o primeiro .. . A súa vida enteira estaba chea de Rita. E confía en que nunha vida de ritmo hai un lugar para el. Polo menos en memorias. Polo menos nas memorias ...
Ningunha familia, non tiña fillos. Rita era a súa familia todos estes anos. Alochouna, para non sufocar a sensación de culpa: aquí din, por mor de ela, non funcionou ...
Pero agora, derramando o whisky, Oleg de súpeto entendeu que Rita non o recordaba todos estes anos. Nin sequera me recoñeceu, dixo amargo. Probablemente non me amaba como eu son ...
"Un home, un libro esquecido", a camareira gritou detrás del cando dirixiuse cara á porta cunha marcha insegura.
"Tómate a ti mesmo", Oleg respondeu. - Xa lin. Boas historias de historias, gústache. "