Referinsje: Larisa Bratnikova is de auteur fan twa romans en in protte ferhalen. Skriuwt pakkende, helder, bulk. Net opmurken dat it net bliuwt: Larisa - de winner fan 'e prizen se. Yuri Kazakova (foar it bêste ferhaal fan it jier) en de eigner fan 'e relcon 2013, jûn foar it berikken fan fiksje. De iennige auteur, sân kear ferovere yn 'e Legindaryske netwurkkompetysje fan it ferhaal "RVanger", wêryn de stjerren fan fiksje wurde fjochtslein mei nijkommend foar oerwinning. Bypass by de finish fan 'e ferneamde Sergey Lukyanenko? Foar Bortnikova, dit is it gewoane ding.
Sea Rack Beads
D'r binne bern, twa stikken.
Jongen acht jier âld.
Syn suster is fjirtjin jier âld.
Ien benammen waarme en wynleaze jûnen baden berne yn 'e see.
Transparant wetter. Boaiem, lykas op myn palm.
Op 'e boaiem bewege lytse marine-gewaaksen stadichoan. WOLLEEMEN ECHT YN CRAWELLED SEASHELING HUISEN.
Solide, konsintrearre, wichtich, doelbewust ...
"Litte wy de raffs in folslein pakket jaan, it heegste, wy nimme fleis nimme en meitsje it famke oanbiedingen. Famkes komme faak nei it haad fan frjemde ideeën.
- Kom op! - De jonge is bliid. - Wy komme yn septimber nei skoalle yn 'e kralen nei skoalle, elkenien sil sichtber wêze.
Bern fan twa mear as twa oeren roek it ûndjippe wetter. Leger ferlegen hannen oan elmboog yn it wetter. Trek it hantsjefol racks. Bern, lykas dy wraps. Solide minsken binne konsintrearre, wichtich ... betsjutte in spesifyk doel.
Tichter by de sinne ûndergong, doe't it strân al hast leech is, en de sinne is op it punt om oer de hoarizon te fallen, neam ik bern út it wetter.
'Foar in minút freget de jonge.
- Halfments, - It famke yt.
Ik bin inxorab lykas in sinne-ûndergong.
Thús retribute. Ik, jonge, famke, beskutte see races yn in plestik tas mei wetter.
- dogge jo krekt kralen? - Ik freegje it famke. Sy begûn. Se sammele folle mear rack dan in jonge. Sy beslút. - Bisto wis?
- Jawis! Kom no en begjin te dwaan. Fuort nei de dûs en diner.
- Hoe? - Ik bin ynteressearre yn.
- No, lei earst de raffen út op 'e balkon út, sadat se wurde droege. Dan lûkt it keal út 'e sinken, dan mei de naald fan' e naald mei in wask, dan ...
It proses fan it produksje-kralen is net ynteressant foar my. Ik bin nijsgjirrich oars. Hacks libje. Se crawl, elkoar drukke, besykje polyetyleen te krassen troch kleesk. Bern mei nijsgjirrigens sjogge nei proai, beprate it gedrach fan finzenen, laitsje. Erkenne foaral aktyf as ûngewoan skilderij fan 'e Raschkov. Se joegen se har nammen.
Ik bin nijsgjirrige rasjonaliteit.
Ik wit dat as de bern eins nimme om dizze meast kralen te dwaan, se binne folslein rommelich, sûnder te tinken oer alles "sok", ferneatigje bisten ferneatigje bisten. Mar wierskynlik sil gjin reden komme nei elke "spultsjes yn kralen", en de ûngelokkige wraps sil oanbean wêze yn itselde pakket, en dan sille se yn 'e koer wurde smiten. Ik bin in folwoeksene. Spitigernôch.
Dêrom fyn ik sorry foar dizze harsensleaze, mar sokke leuke skepsels. Ik besykje myn begrutsjen fan myn begrutsjen te rjochtfeardigjen, se sizze: De dea fan hûnderten fan 'e hannen fan' e hannen fan 'e ûnferoarlike beukers is folslein betsjuttingsels, hoewol it net taskeamde skea oan' e wrâld harmony, mar dochs ... 'M SORRY SORRY FOAR DE RASCHKOV.
It spyt my ek foar bern. Se waarden sammele. Besocht. Se hawwe plannen. Se stel je foar hoe't jo nei skoalle kinne gean en sil in unike hânmakke prate. Mar hoe sorry rachkov ...
- sjoch. As jo net mess mei jo kralen, is it better om los te litten. Wis?
- Wy binne fertrouwen, - skreau yn ien stim.
Nei it iten, sit op it balkon. Rackets ferhuzen nei in panne. Soargen. Men ferlear sels de klaai. De oare liket yn sliep fallen te hawwen. Ik herinner my in puzzel fan in bern. "Sadree't ik starvators Hussein bin, dy't in lyts swimbad hie, sei dat de eardere krûpt krûden yn it ferlear nei it gefjocht" ...
- ien ferstoar, - ik sis it famke. - Fan 'e moarn sil alles stjerre.
'Ik sil dochs stjerre,' glimket it famke. - Moarn sil ik se pleatse op 'e sinne.
'Nei alles kinne jo neat dwaan,' skodzje ik myn holle. - By idel is Desoired, earme dingen. Krekt. Om 'e wille fan willekeur.
"Wy sille it meitsje," sy skriuwt syn foet.
De jonge sucht sucht. Hy is te lui te lui. It idee mei kralen liket net mear oantreklik. En ien deade stroke is in unferwachte, onaangenaam, under de leppel, de ukorbank.
In oar oere fallen backs wurde mear. "Doe begon hy de kreeft te tellen, de linker lofts wie fiif ..."
- Moarns sil gjinien bliuwe, - ik sakje tafallich.
- kin noch libje? - De jonge berikt it fêste strie strie fan fêste strie foar limonade. Nutteloos.
- En it wichtichste, fergrieme. Ik wit dat d'r gjin kraal sil wêze.
- Sil wêze! - It famke is lulk. Mar it liket te begripen dat ik gelyk haw.
- Ik ryd nei swiet wetter! Oant moarns strekt, en sjoch dan! - Jongen bliid skree. Hy fûn in tydlike oplossing.
- Ja! - Pakt it famke op. Se liket ek sa goed.
Wylst de jonge nei de see en werom rint, bin ik stil. Stil en famke. Kammen lang hier, stjoert wat soarten, drinken pepsy. De jonge komt werom mei in twa-liter plastyk flesse fol mei swiet wetter.
Goaie yn in panne. Finzenen komme ta libben, begjinne hurd te skodzjen op 'e metalen muorren, falle, skodzje wer.
'Se wolle libje,' flústeret de jonge. Gorough Tears wurde yn syn fluitsje heard. Dat is oer en hy sil begjinne te skriemen. Mar hâldt.
- Ja. Mar, yn myn miening, se wolle it om 'e nocht. Om 'e nocht, ik wit ek hoe't jo wreed moatte wêze.
- net opsetlik. Ik wol mysels kralen. En ik sil dwaan! - It famke springt út, lit de balkon, lûd chlorides de kuolkast.
"Se libje yn 'e natuer foar in koarte tiid, ik seach ûntdekke." Hoe dan ek, sil dizze simmer stjerre, "De jonge rapporteart en wachtet op myn knooppunt as in oare befêstiging fan 'e bewarende gedachte.
- Hoefolle is nedich, safolle libje. Mar beheare om te fermannichfâldigjen. En choke net yn 'e heiday fan dagen yn in lytse izeren panne. - Ik kin heul wreed wêze.
"Ik wol kralen," It famke ropt út 'e keamer. It docht bliken dat se al dizze tiid harke. - en ik sil dwaan!
- Nea. Sille jo dwaan. En bisten sille stjerre.
It is nijsgjirrich. Ik begryp dat ik no by beide soarte fan 'e klassike skiednis bin fan it libben fan' e paus, Mom-Rake, Rachkov-bern, en sa sille krûpende wêzens wurde opslein. Ik herinner my, yn ien kear is dit krekt wat ik de krotchie de fee besparre yn it lân fan myn âlders. Mar ik wol net. Ik wit net wat ik wol.
Oan 'e iene hân spyt ik noch foar krûpen. Oan 'e oare kant wol ik bern sels beslute. En om se op te lossen, net allinich ien emoasjes - Och, in sorry foar de earme lytse bern, mar ek in bewuste posysje. Ik wol dat de bern net spyt hawwe, mar se tochten "Wêrom." Ik wol in protte?
Ja. Mar de hjitte befoarderje sea-loft en Niga in soad wurdearring.
- Okay. Ik sil gjin kralen meitsje, "beslút de jonge. - Ik sil gean, ik sil nei de wil gean. Lit dizze rassen fiede en wenje.
Reliëf, freugde, hast wille ... in bytsje grutskens, fansels. Eigen genede is altyd de oarsaak fan selsbetrouwen.
- Allinich myn me-besykje net! En jo hawwe minder my sammele, begryplik! - It famke fljocht op it balkon. Kwea. Capricious.
Ik tink dat se kwea is dat de jonge har kâns naam om earst in beslút te meitsjen. No hat se nergens om te gean. As insist op jo eigen, of rekkenje op my. Dat ik in folwoeksene sil meitsje sil ...
Net. Ik wol net. Hjoed ferliest ik net.
- No ... lit ús dan beslute wêr waans wraps. - Ik sis en meitsje in panne. Labels op 'e kassen fan' e klaaks mei Clayshs mash, as foel se my "kieze my, ik." Mar dit is allegear leit en emoasjes. Riemen sûnder ferskil. Se wolle gewoan útkomme. Dejingen dy't noch libje.
'Dat is wat ik dit fong,' lûkt de jonge de earste.
- Okay. Meitsje it dan sa. Yn dizze bak set ik in klaai tas njonken de panne, "wy sille dejingen lizze dy't live oplosse. En yn 'e panne sille wy dejingen dy't stjerre litte.
Ja. Dit is in oar. It is net "frijlitten" - "ferlof." Dit is in oplossing fan in folslein oare folchoarder. Bern wurde fuort nommen. Beide.
It famke smyt in kam op 'e tafel en rint opnij út. Omfettet muzyk op folslein folume.
Wy binne in lange "it Rachkov foar in lange tiid besparje.
- dizze lytse. Hy is noch net groeid. Dat lit it groeie en fermannichfâldigje, - in oare wrap wurdt feroardiele om "te libjen".
"En dit prachtige," Ik pak oer in gespot. " In ynwenner fan 'e skulpen stribbet nei myn finger yn te pakken mei syn Taurus.
- en dizze liket op in beppe ...
Ik wit it net as in grutte seeskanker yn in grize shell lykje op in beppe, mar ik bin it iens. Fiif minuten letter, yn 'e klaai beker, mear as de helte fan' e earder dooms.
- Se sil net fernimme dat wy mear naam. Lit wêze. Lit se libje, - flústert in jonge.
Lykwols, yn in panne lykwols, neist dejingen dy't yn sliep binne, libje der ek. Nochal wat. De jonge is fertrietlik nei har sjen. Sucht Chlipko. Smeyshes noas.
- it is har kreeft. D'r is neat dat jo kinne dwaan. Ferjou my, kreeft. - suchtet wer, net sûnder rys. Mar net sûnder oprjochte spyt.
- No, goed. Dan foarút - lit dyjingen út wa't jo kinne.
Jonge, lokkich, rint fuort. Sels de doar ferjit om te slamjen. Blaze.
It famke leit op it bêd, harkje nei muzyk, bewust sakket. Pretends dat hy net hearre doe't de ademleaze jonge rapporteart, skine in glimke en syn eigen betsjutting: "Oh. Hoe hawwe se alles ite! Fluch gau. No, dat wy se net fermoarde hawwe. "
Op bêd gean. "Mar ik sil mysels fan 'e waskbanen meitsje, elkenien sil sichtber wêze," It famke sil burst, yn sliep falle.
***
Wy geane folgjende jûn fuort. Letter gean, mar ik moast. Op 'e bus tefreden, fleurich, ongemak fan' e sinne ûnthâlde dizze twa wiken. En abrikoos iis, dy't tonnen ieten. En dyjingen dy't fûnen op it slipje fan 'e strân. En it bursting fan 'e bal. En de jonge man dy't sa sinfol waard nei it famke seach ...
"Ik sil jo op skoalle fertelle," dreamen fan it famke. - Wy hienen geweldige rêst.
- en kralen! - De jonge springt op en sjocht nei ús mei horror. - kralen! Hacks!
"Forgot," flústeret it famke.
- Forgot? Hawwe jo se dêr ferjitten, op 'e balkon yn in panne? Ja? Jo binne d'r gewoan sa fermoardzje ... - de jonge waait en sit op syn plak. Neat kin alles dwaan.
De bus krûpt stadich op. Jongen har noas op glês plakke, sjoch nei de see. Ik sit, Lês Gumileva mei in iPhone. Ik harkje nei hoe't it famke it famke skriemt op 'e folgjende sit.
Larisa Bratnikova
As jo ferhalen skriuwe en wolle op ús portal publisearje, stjoer se dan nei it adres: [email protected] markearre "ferhalen".