Vi var bekendt i tre måneder. Beskåret i elektroniske netværk. Kaldte hans "pooh". Dette var nok til en endeløs kontrovers på internettet. Syntes vi, hvad der vil ske næste? Alt skete i en januar aften. Flager faldt sne, mørkt. Han foreslog: "Lad os mødes, jeg vil bare kramme dig." "Hvad nonsens," tænkte jeg og skyndte sig til mødet. At dømme efter billedet "Pooh" og stemme, et fælles tidsfordriv, intet langspil.
Åh Gud, jeg krammede en bil med en helt ukendt for mig. Hvad kunne være mere dumt, når du er tredive.
Efter mødet blev det klart, det ville være kvælende - smertefuldt, lidenskabeligt og kan være for evigt. Fra første minut trak dating uovervindelig ham. Jeg forsøgte at slippe af med - ikke at ringe, ikke at skrive, det fungerede ikke. Han brød igennem til mig gennem stemmernes buzz og slog ud fra Avala med tusindvis af SMS.
Det var en "men". Han var ikke fri. Han var bange for eksponering og ønskede at redde familien. "Vi kunne tjene i intelligens, vi kunne spille film, men vi kan lide fugle i forskellige grene og falde i søvn i metroen." Det handlede om os. Vi havde kun tre timer om dagen: en time frokostpause og to timer af vejen hjem. Næsten ingen nat og et meget ubetydeligt antal dage.
Weekender var ikke min. Ikke for mig. I weekender og festlige slukkede den, tabt, lukket. For mig var hans fravær en "lille død".
Tre måneder af møder i en sort bil med mørkede briller. Skjult for menneskets øje følelse. Hvorfor, godt, for hvad der var det umuligt at gå udenfor og råbe, "Folk, jeg elsker!". Nej, de tillod ikke love omgået af samfundet.
Min tredive tredjedel fødselsdag, et opkald klokken 7.00, roser er enorme, hvide, - aften i en restaurant på vandet og endeløs "kærlighed".
Har du nogensinde komponerede digte? Han skrev dem til mig. Jeg har stadig dem hellige.
Jeg husker dig til de mindste detaljer: hænder, læber, smil, øjne, tørklæder og t-shirts. Selv da, med det særlige kun for dig, udtalte du mit navn.
Vinter, morgen, sne. På forruden sort "Subaru Legacy" igen scarlet roser. Rød på hvidt.
Den malede indgang af min rødblå maling - store snedicinske poter, på postkassen, trin, døre. Og "Jeg elsker dig" under vinduerne, på asfalt, med et obligatorisk attribut - hjerte.
Når han sendte mig et billede af sin søn og sagde: "Se, han ligner dig."
Vi var absolut nødvendige for at redde. Vi selv ikke kunne klare. Nerverne blev strakt, sjæle er udmattede, øjnene brændte stadig. Et andet forsøg på at glemme ham og kurér på arbejdsdagens højde: "Det er for dig, skriv ned, tak." I: "Ja, selvfølgelig tak," tredive ni store, luksuriøse skarlagede roser. "Svar, hvorfor, tredive ni?". Han: "Vi var bekendt med tredive ni dage, farvel."
Og igen møder, fuld af tårer i øjnene, vertikal racing, "min personlige klasse af heroin", "catchy".
Vi talte med bogstaver, symboler, øjne, sange, vers.
Epilogue.
Alle vers forsvandt fra webstedets digte. Deres af vores korte følelse. Hvor er du, min uforglemmelige? Retur, snak, lad os drikke te, og måske vil du måske kramme mig igen, sådan, den snedækkede aften, i bagsædet på bilen. Vi bragte mange ting.
Husk, hvordan med D. Vi lancerede et brændende hjerte til dig, og du tog det ud af vinduet til kameraet. Har du en rekord? Svar
Alt, der forbliver fra dig, er en samling af upublicerede digte og ikonet "Hellige Trinity", måske beskytter hun mig, dit ikon, hidtil.