Reference: Larisa Bratnikova er forfatteren af to romaner og mange historier. Skriver catchy, lyse, bulk. Ikke bemærket, at det ikke forbliver: Larisa - vinderen af priserne dem. Yuri Kazakova (for den bedste historie om året) og ejeren af den velrenommerede pris Roscon 2013, givet til opnåelse af fiktion. Den eneste forfatter, syv gange erobret i den legendariske netværks konkurrence om historien "Rvangery", hvor stjernerne af fiktion bliver kæmpet med nyankomne for sejr for sejr. Bypass i slutningen af den berømte Sergey Lukyanenko? For Bortnikova er dette den sædvanlige ting.
Sea Rack Perle
Der er børn, to stykker.
Dreng otte år gammel.
Hans søster er fjorten år gammel.
Et særligt varmt og vindløst aftenbørn bade i havet.
Gennemsigtigt vand. Bunden, som på min håndflade.
På bunden bevæger små marine afgrøder langsomt. Wollective bag dig gennemsøgte mushellende huse.
Fast, koncentreret, vigtig, målbevidst ...
"Lad os give raffs en fuld pakke, den øverste, vi tager og laver kød," tilbyder pigen. Piger kommer ofte til hovedet af mærkelige ideer.
- Kom nu! - Drengen glædes. - Vi kommer i skole i perlerne i september, alle vil være synlige.
Børn på to mere end to timer strejfer det lave vand. Sænk garanterede hænder til albue i vandet. Træk de håndfulde racks. Børn, som disse wraps. Solid mennesker er koncentreret, vigtige ... betyder et specifikt mål.
Tættere på solnedgangen, når stranden allerede er næsten tom, og solen er ved at falde over horisonten, kalder jeg børn fra vandet.
"I et øjeblik," spørger drengen.
- Halfter, - Pigen spiser.
Jeg er IEXORAB som en solnedgang.
Retribut hjem. Jeg, dreng, pige, beskyttede havs løb i en plastikpose med vand.
- Gør du præcist perler? - Jeg spørger pigen. Hun startede. Hun samlede meget mere rack end en dreng. Hun beslutter. - Er du sikker?
- Helt sikkert! Kom nu og start med at gøre. Umiddelbart efter brusebad og middag.
- Hvordan? - Jeg er interesseret i.
- Godt, først lægge raffs på balkonen, så de tørres. Derefter trækker kalven fra drænene, så med nålens skal med en vask, så ...
Processen med fremstilling af perler er ikke interessant for mig. Jeg er nysgerrig ellers. Hacks er i live. De kryber, skubber hinanden, forsøger at ridse polyethylen af Kleesk. Børn med nysgerrighed ser på bytte, diskuterer fangernes adfærd, griner. Anerkend særligt aktivt eller usædvanligt maleri af Raschkov. De gav dem endda navne.
Jeg er nysgerrig børns rationalitet.
Jeg ved, at hvis børnene rent faktisk tager for at gøre disse mest perler, er de helt hensynsløse uden at tænke på noget "sådan", ødelægge dyr. Men sandsynligvis vil ingen grund komme til nogen "spil i perler", og de uheldige wraps vil være ombord på alt i samme pakke, og så vil de blive kastet i kurven. Jeg er en voksen. Desværre.
Derfor er jeg ked af disse hjerneløse, men sådanne sjove skabninger. Jeg forsøger at retfærdiggøre min medlidenhed ved logik, de siger, hundres død og andre raches fra hænderne på ligeglade spædbørn er helt meningsløst, og selvom det ikke vil forårsage håndgribelig skade for verdens harmoni, men stadig ... jeg 'Jeg er bare ked af Raschkov.
Jeg er ked af børn også. De blev samlet. Prøvet. De har planer. De forestiller sig, hvordan de skal gå i skole og vil prale af en unik håndlavet. Men hvor ked af Rachkov ...
- Se. Hvis du ikke rodes med dine perler, er det bedre at give slip. Jo da?
- Vi er overbeviste om, - råber i en stemme.
Efter middagen sidder på balkonen. Rackets flyttede til en kasserolle. Bekymret. Man mistede endda kloen. Den anden synes at være faldet i søvn. Jeg kan huske et børnepuslespil. "Når jeg er Starvators Hussein, som havde en lille pool, sagde, at de tidligere krybende farveblyanter i det tabte efter kampen" ...
- En døde, - jeg siger pigen. - Om morgenen vil alt dø.
"Jeg dør alligevel," smiler pigen. - I morgen vil jeg sende dem på solen.
"Trods alt kan du ikke gøre noget," ryster jeg mit hoved. - Forgæves er desooideret, fattige ting. Lige. Af hensyn til indfaldet.
"Vi vil gøre det," hun skriver sin fod.
Drengen suk sukker. Han er uudholdelig for doven. Ideen med perler synes ikke længere attraktivt. Og en døde slagtilfælde er et uventet, ubehageligt, sugende under skeen, UKORBANK.
En anden times faldende ryg bliver mere. "Så begyndte han at tælle krebs, venstre venstre var fem ..."
- Om morgenen vil ingen forblive, - jeg slipper tilfældigt.
- Kan i live stadig? - Drengen rører forsigtigt de faste halmstråler til limonade. Ubrugelig.
- og vigtigst af alt, spild. Jeg ved, at der ikke vil være nogen perle.
- Vil være! - Pigen er vred. Men det ser ud til at forstå, at jeg har ret.
- Jeg kører til ferskvand! Indtil morgenen strækkes, og så se! - Boy glædeligt råber. Han fandt en midlertidig løsning.
- Ja! - Picks op pigen. Hun virker også så godt.
Mens drengen løber til havet og ryggen, er jeg tavs. Stille og pige. Kamme langt hår, sender nogle slags, drikker pepsy. Drengen vender tilbage med en to-liters plastflaske fuld af frisk havvand.
Hæld i en kasserolle. Fanger kommer til liv, begynder at scramble hårdt på metalvæggene, falde, scramble igen.
"De vil leve," hvisken hvisker. Gorough tårer høres i sin hvisken. Det handler om, og han vil begynde at græde. Men holder.
- Ja. Men efter min mening vil de have det forgæves. Forgæves, - Jeg ved også, hvordan man skal være grusom.
- ikke med vilje Jeg vil have perler mig selv. Og jeg vil gøre! - Pigen hopper ud, forlader balkonen, højtchlorider køleskabet.
"De lever i naturen i kort tid, jeg så opdagelse." Anyway vil dø i sommer, "Boy rapporterer og venter på min nikkende eller enhver anden bekræftelse af besparelsen.
- Hvor meget er det nødvendigt, så meget levende. Men klare at formere sig. Og ikke choker i dagedagen i en lille jernpande. - Jeg kan være meget grusom.
"Jeg vil have perler," pigen råber fra rummet. Det viser sig, at hun lyttede hele tiden. - Og jeg vil gøre!
- NEA. Vil du gøre det. Og dyr vil dø.
Det er nysgerrig. Jeg forstår, at jeg nu er på begge børn, en slags klassisk historie af paven, mor-rake, Rachkov Børn, og så videre, snigende skabninger vil blive frelst. Jeg husker på én gang, det er præcis det, jeg reddede Crotchie husdyr i mine forældres land. Men jeg vil ikke have. Jeg ved ikke, hvad jeg vil have.
På den ene side er jeg stadig ked af crawer. På den anden side vil jeg have børn at beslutte sig selv. Og for at løse dem, ikke kun single følelser - ah, undskyld de fattige små børn, men også en bevidst stilling. Jeg vil have børnene til ikke at fortryde, men de troede "hvorfor." Jeg vil meget?
Ja. Men varmen, havet luft og niga fremmer en masse bedømmelse.
- Okay. Jeg vil ikke lave perler, "beslutter drengen. - Jeg vil gå, jeg vil gå til viljen. Lad disse racer race og leve op.
Relief, glæde, næsten glæde ... en lille stolthed, selvfølgelig. Egen barmhjertighed er altid årsagen til selvtillid.
- Kun min meh forsøger ikke! Og du samlet mindre mig, forståeligt! - Pigen flyver på balkonen. Ond. Lunefuld.
Jeg tror, hun er ond, at drengen tog sin mulighed for først at træffe en beslutning. Nu har hun ingen steder at gå. Eller insistere på din egen, eller tæl på mig. At jeg vil gøre en voksen vil ...
Ikke. Jeg vil ikke. I dag lindrer jeg ikke.
- Nå ... så lad os beslutte, hvor hvis wraps. - Jeg siger og laver en kasserolle. LOOFING Etiketter og mashed med clayshs, som om de flaunt mig "Vælg mig, mig." Men det er alle løgne og følelser. Stropper uden forskel. De vil bare komme ud. Dem, der stadig lever.
"Det er det, jeg fangede dette," drengen trækker den første.
- Okay. Så gør det sådan. I denne skål sætter jeg en lerop ved siden af panden, "vi vil lægge dem, der løser live. Og i kasserolle vil vi forlade dem, der dør.
Ja. Dette er en anden. Det er ikke "frigivet" - "orlov". Dette er en løsning af en helt anden rækkefølge. Børn er taget væk. Begge.
Pigen kaster en kam på bordet og løber ud igen. Inkluderer musik på fuld lydstyrke.
Vi er en lang "besparelse" Rachkov i lang tid.
- Denne lille. Han er ikke vokset endnu. Så lad det vokse og multiplicerer, - en anden wrap er dømt til at "live".
"Og denne smukke," Grib om en spotted shell. " En beboer i skallerne stræber efter at poke i min finger med sin tyren.
- Og denne ser ud som en bedstemor ...
Jeg ved ikke, end en stor havkræft i en grå skal ligner en bedstemor, men jeg er enig. Fem minutter senere, i lerkampen, mere end halvdelen af de tidligere dommere.
- Hun vil ikke bemærke, at vi tog mere. Lad ske. Lad dem leve, - hvisker en dreng.
Men i en kasserolle, ud over dem, der sover, er der også levende. Ganske lidt af. Drengen er ked af at kigge på dem. Sighs Chlipko. Smeyser næse.
- Det er hendes krebs. Der er ikke noget du kan gøre. Tilgiv mig, krebs. - Sighs igen, ikke uden ris. Men ikke uden oprigtig beklagelse.
- Godt. Derefter fremadrettede dem, hvem du kan.
Dreng, glad, løber væk. Selv døren glemmer at slam ned. Blæser.
Pigen ligger på sengen, lytter til musik, bevidst synker. Foregiver om, at han ikke hører, når den åndedrætsløse dreng rapporterer, skinner et smil og sin egen betydning: "Åh. Hvordan spiste de alt! Hurtigt hurtigt. Nå, at vi ikke dræbte dem. "
Går i seng. "Men jeg vil gøre mig perler fra drænene, alle vil være synlige," pigen vil briste, falder i søvn.
***
Vi forlader næste aften. Går senere, men jeg måtte. På bussen tilfreds, husker glædelig, ubehag fra solen disse to uger. Og abrikosis, som spiste tons. Og dem, der findes på stranden en persons trusser. Og sprænge bolden. Og den unge mand, der var så meningsfuldt så på pigen ...
"Jeg vil fortælle dig i skolen," The Girl Dreams. - Vi havde stor hvile.
- Og perler! - Drengen hopper op og ser på os med rædsel. - Perler! HACKS!
"Glemt," pigen hvisker.
- Glemte? Glemte du dem der, på balkonen i en kasserolle? Ja? Du er der bare så dræb dem ... - Drengen bølger og sidder på hans sted. Intet kan gøre noget.
Bussen langsomt kryber op ad bakke. Dreng stikker næsen til glas, kigger på havet. Jeg sidder, læser Gumileva med en iPhone. Jeg lytter til, hvordan pigen græder pigen på næste sæde.
Larisa bratnikova.
Hvis du skriver historier og vil offentliggøre på vores portal, send dem til adressen: [email protected] mærket "historier".